Cuando maduran las cerezas

Cada primavera, el valle del Jerte aparecía cubierto de copos de algodón, etéreos y suaves. Mamá solía decirme que pronto se convertirían en algodón de feria y sus pelotitas redondas explotarían en mi boca derramando su jugo fresco y dulce. Ambos esperábamos junio y sus picotas con ganas, eran la única fruta que me comía sin rechistar. Su único defecto: que las chicas nos bombardeaban con sus huesos. Por entonces, ellas solo eran para nosotros un bicho molesto: sus lazos en las coletas no te dejaban  ver la pizarra y en la iglesia debía cederles el sitio a sus vestiditos de volantes. Adela era distinta; siempre con pantalones, corría por los campos y trepaba a los cerezos como cualquiera de nosotros. No por ello le hacía más caso: la llamábamos chicazo y ella nos sacaba una lengua burlona entre sus pecas. Pero aquel junio, descubrí sus torneados muslos asomando de su pantalón corto, y de la visión se me atragantó una cereza. Ella descendió del árbol a auxiliarme con un buen trancazo en la espalda. Sus pecas fueron los polvos mágicos, la cereza de sus labios hizo el resto. Desde entonces sus besos fueron mi fruta preferida, además de las picotas. 

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Con este relato participé en el concurso de microcuentos Picota del Jerte. En este enlace podéis ver a los ganadores:

http://www.cerezadeljerte.org/ganadores-concurso-2013/