El rincón de la bruja de chocolate

Deseo infinito

2012-01-19T20:00:00.032+01:00

Ilustración de Aurora Rua

Pide un deseo, dijo el diente de león al viento.
El viento cerró los ojos y en su primera ráfaga se escuchó: Que cada primavera pueda soplar un campo lleno de dientes de león.

* * * * *

Con este relato participé en el concurso de Triple C de microrelatos en cadena, debía comenzar por "Pide un deseo". La delicada ilustración de Aurora Rua, empujó mi inspiración.

No os perdáis los relatos ganadores, de Mar Horno, El sueño deshabitado , un relato evocador, soñador y de final perfecto y el de Henry, Regreso a la infancia verdadera. El relato de IM, Lapsus, corto e impactante, merece la mención otorgada. La decisión del jurado aquí

Dile que la quieres.

2012-01-18T20:29:00.000+01:00

Y no intentes escabullirte, que no te va a servir de nada. Siempre te haces el despistado cuando pasamos junto a ella y bajas la cabeza al suelo. Porque sabes que si la miras a los ojos, te atrapará sin remedio. Sí, tiene sus inconvenientes, tendrás que salir todas las tardes con ella y acariciarla y besarla y comprarle un collar precioso para que luzca la más guapa del barrio. La deseas tanto como yo, sólo tienes que confesárselo a mamá y convencerla de que si la perrita entra en casa ella no tiene que marcharse.

* * * * *

Mi última participación en REC, para el 15 de enero. Mañana conoceremos a los finalistas...

Llegaron los Reyes Magos

2012-01-07T19:25:00.000+01:00

dibujo de Pedro

A todos los que pasáis por aquí os deseamos,

¡Felices Reyes Magos!

de parte de mi hijo Pedro y de toda la familia.

¡disfrutad del fin de semana!

Desalmados

2012-01-05T21:46:00.000+01:00

La última alma humana se desperezó, echó un vistazo a la desolación, sintió frío y volvió a encogerse, replegada en sí misma. No había a quien amar, a quién odiar, a quién doblegar. Tenía miedo, pero su voluntad la obligó a expandirse, a permitir que el universo penetrara dentro de sí. Ese ovillo enmarañado se convirtió en un manto que arropaba una inmensidad sin sentimientos. Incluso aquel ejército de desalmados que pretendían destrozarla estaban en su interior, desorientados, incapaces de detectar su presencia. Su primer impulso fue matarlos, pero lo pensó mejor, y como castigo, les perdonó la vida.

* * * * *

Otro REC para el domingo 1 de enero. No me gusta demasiado el título.... Para mí es simplemente, La última alma humana.

En el museo

2012-01-01T12:40:00.000+01:00

Androides japoneses de última generación rodean la vitrina con curiosidad, los iPads le hacen fotos que salen en blanco, un ojo electrónico articulado la mira de frente, la mira desde el lado derecho, desde el izquierdo, desde abajo. “Tanta fila, para esto”, exclama con desprecio, mientras se aleja de la multitud. Esperan que lance un rayo laser, que proyecte un holograma, que brille al menos… Pero ella se obstina en su gris inmovilidad, solo a veces emite un suspiro tan hondo que produce una tormenta de interferencias en sus antenas y cuando vuelve a inspirar casi deja sin aire la sala del museo. Un pequeño iPod la observa admirado, aplastada su pantalla contra la vitrina y le dice a su madre: me gustaría robar para ti la última alma humana.

* * * *

Para el último "Tira de la cadena" de Elisa de Armas.

Con mis mejores deseos...

2011-12-31T18:50:00.000+01:00

Foto de Pedro Rovira Tolosana. Las burbujas de Pep Bou

Sopla tus sueños a las estrellas de esta Nochevieja

para que los atrape el Año Nuevo

¡ FELIZ AÑO 2012!

Navidad en calzoncillos

2011-12-22T23:26:00.001+01:00

foto de Pedro Rovira Tolosana

La navidad me pilló en calzoncillos, con calcetines y sin afeitar. Las lucecitas de las calles me hacían guiños mentirosos de felicidad y la multitud corría de aquí para allá buscando el regalo miserable para su abuela o para su sobrino o para su novia... Me acordé de la generosidad de mi tía, que cada Nochebuena compartía su polvorón, mitad para ella, mitad para la dentadura postiza, y al cantar Campana sobre campana, escupía esa segunda mitad como una lluvia equitativa entre los que la rodeábamos. Angustiado, fui a buscar el consuelo de mi botella de whisky (que ya estaba más que medio vacía).
De repente, hubo un apagón, y todo se quedó a oscuras.

A tientas me asomé a la ventana, alcé los ojos al cielo y descubrí algo que me dejó boquiabierto: por fin podía ver las estrellas, las auténticas, desde mi casa. Entre carcajadas, un grito salió de mi garganta: ¡Feliiiiiz Navidaaaaad!

Haciendo los deberes

2011-12-18T09:59:00.000+01:00

Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo cuando vuelva del colegio. Como un gatito asustado, primero me sacará las uñas, pero luego se acurrucará en mi regazo. Le daré pan con chocolate y le dejaré ver los dibujos. Podrá hacer los deberes en la cocina, mientras preparo la cena, y para no oír los gritos que atraviesan la pared, hoy no me olvidaré de poner la radio bien alta y cantaremos las tablas de multiplicar, esa dulce letanía que espanta el sufrimiento.

Y cuando mejor estemos, sonará el timbre que la hará regresar al infierno.

* * * * *

Concurso REC 15 dic−2011

Nueva novela de fantasía

2011-12-17T12:21:00.000+01:00

Os invito a conocer la novela de fantasía de mi hija

De fantasía y tal

Otoño sin cierzo

2011-12-05T00:05:00.000+01:00

Este otoño la oprimía. Había llegado como una prolongación del verano, caluroso y desconcertante. Parecía una primavera fuera de lugar, pero sin lluvias. Con tímidas flores, que engañadas por la buena temperatura, brotaban en las macetas, en los jardines, en las rendijas de las baldosas. Con una luz tristona en los atardeceres, pero sin frío en el rostro. Por la noche, bajo la manta, sudaba. ¿Cuándo había sudado en las noches de noviembre? Llegaron por fin las nieblas matutinas, pero sólo para confundirla de nuevo, para obligarla a replegarse en sí misma un vez más. La niebla deformaba la visión de la realidad, le daba un toque misterioso, cuando simplemente era un velo delante de los ojos que le hacía ver fantasmas donde no había más que miserias cotidianas.

Necesitaba un cambio, una ráfaga de cierzo frío que se llevara los sentimientos viejos y enquistados, que le mostrara que el mundo seguía vivo y cambiante, que no se estancaba en nostalgias de veranillos falsos. Una lluvia que le hiciera soltar sus tristezas y arrastrara todas aquellas hojas secas que se aferraban a su cuerpo y que en vez de estrujarse bajo sus pies hacían crujir a su corazón como un reloj averiado.

Sus hojas marchitas deberían desprenderse y mezclarse con la humedad de la lluvia para convertir su camino en una alfombra mullida, en la que sus pies avanzasen hundiéndose levemente y rebotando en cada pisada. El olor a tierra mojada, a humus fresco, le inundaría los pulmones, despertándole el cerebro. Pero no podía quedarse ahí parada esperando como siempre que llegasen el cierzo y la lluvia para ayudarla. Esta vez, el cierzo debía ser ella.

Ante la ventana, sopló desde muy adentro para limpiar el interior de sí misma. El primer soplido desgarró la niebla, y permitió el paso de algunos tímidos rayos de sol. El sol calentó sus ánimos y le dio fuerzas para continuar soplando. No era fácil hacer caer las propias hojas, que se incrustaban en su corazón caliente. Sopló más y más, creyó que iba a quedarse sin aire. Su cabeza comenzó a dar vueltas en el interior del huracán. Una lluvia cayó de sus ojos y arrastró la primera hoja, que aterrizó a sus pies. La recogió y le sopló de nuevo, la vio planear con gotitas brillantes bajo el sol. Cuando se quedara por fin tan desnuda como los árboles del bosque, estaría preparada para resistir cualquier invierno, frío, caluroso o tormentoso. No era fácil, pero lo conseguiría.

Con los ojos abiertos

2011-11-27T19:01:00.000+01:00

Vivió con los ojos cerrados, murió con los ojos abiertos. Como si en esa última mirada anhelase atrapar todo aquello que no se había atrevido a saborear en vida.

Cuentos de Venus

2011-11-20T19:05:00.000+01:00

Lola Roig, una de las ilustradoras de Cienmanos, me ha invitado a participar en la próxima convocatoria de Cuentos de Venus.

Animaos a participar con una pequeña historia de tema erótico. Para más información pinchad en su postal:

Tomar el sol

2011-11-20T18:54:00.001+01:00

Después de un baño en el mar.
Tumbarte sobre la toalla.
Con la respiración levemente agitada por el esfuerzo de nadar.
Escuchando las olas que rompen en la orilla.
La arena pegada en tus pies mojados, en tus piernas, en los dedos de tus manos.
El sol calienta tu cuerpo con una caricia, lamiendo las gotas, sediento de agua de mar…
El sol inundando tus ojos cerrados, una fuerza amarilla y ardiente.
El frescor y el calor. Simultáneos.
El sol que te muerde.
Pronto sólo queda el calor.
Por eso vuelves a fundirte con tus dos amantes: sol y mar.

* * * * *

Con este micro participaré en el Fanzine Ruido de La Palma, que promueve Ana Vidal. Esta vez los micros tenían que girar en torno al tema Experiencia Sensitiva.

¡Gracias Ana!

Tras la partida

2011-11-13T00:14:00.000+01:00

Y nada más existió hasta el próximo tren. Al sol se lo tragó el crepúsculo en un lecho de nubes rojas, mientras caminaba por calles solitarias de regreso a casa. Ella también se tragó sus lágrimas, antes de tomar el ascensor para subir a su apartamento. En la cocina sintió su estómago vacío, pero sabía que era imposible llenarlo. Se acostó en la cama desierta y no encontró el calor de su cuerpo. Tendida boca arriba, aún conseguía ver su rostro. Pero la ilusión sólo duró unos instantes, hasta que la oscuridad angustiante lo engulló con su habitual voracidad.

* * * * *

Otro relato para ReC...

En los jardines de Puck

2011-11-13T00:00:00.000+01:00

El domingo pasado mi querida amiga Puck me llevó a sus maravillosos jardines. En los jardines de Puck, con esa simpática ranita como anfitriona, mi corazoncillo de bruja se derritió como el chocolate. Gracias, Puck, por hacerme un hueco entre tus flores...

También he estado chapoteando en su charca de las ranas, de la mano de Jaunlu que ilustró mi Papá rana. Allí encontraréis una gran selección de cuentos sobre ranas...

Desde aquí muchos besos de chocolate a mi ranita preferida.

Seguridad

2011-11-05T13:07:00.000+01:00

Como tantas veces había hecho de niño, se metió la mano en el bolsillo y encontró la canica azul que había ganado a Fernández en el patio del colegio. Acariciándola, recuperaba al mismo tiempo la fragilidad de ese niño del que todos se burlaban y el placer de una victoria que ni siquiera él había imaginado. Ahora, mirando a los ojos a ese jefe que le trataba como a un gusano, sabía que sólo era cuestión de tiempo que otra canica fuera a reunirse con la de Fernández en su bolsillo.

* * * * *

Otro relato para ReC

La mirilla

2011-10-24T08:00:00.002+02:00

No puedo evitar mirar de reojo la puerta de su apartamento. Sé que ella está dentro, pero que jamás podré volver a verla. Sin embargo, ahí sigue su ojo azul, vigilándome desde la mirilla.

Hace tres noches que ese ojo me persigue, cuando vuelvo a mi apartamento, puerta con puerta con el de ella. Tres noches que esa canica blanca y azul no me deja dormir. Debería haberle clavado el puñal también en los ojos, para acabar con ella para siempre.

* * * *

Esta es la versión modificada del micro que envíe para ReC del 16 de Octubre. En realidad la frase de inicio era "No pudo evitar mirar de reojo la puerta del apartamento" pero prefiero esta versión en primera persona.

Cienmanos: Capítulo 2

2011-10-09T10:44:00.000+02:00

¡Vuela a Cinemanos para leer el segundo capítulo de nuestra micronovela!

Para relatos en cadena

2011-10-09T08:59:00.023+02:00

-Son las doce horas, un minuto y quince segundos.

¿Medianoche? ¿Ya? Cada vez se me pasan los días más rápido… Estoy tan cansado… Pero no, no puede ser… Los murciélagos no han venido a despertarme. Y esa voz… Tan impaciente… No es la condesa. Es una trampa, para que abandone mi ataúd de día y me convierta en polvo, como este que llevo en las manos. No pienso moverme. ¿Y qué son estos símbolos extraños en la tapa del ataúd?

-Alberto, hijo, ¿te ha dado un paralís? Jaime, por favor, sal a la pizarra a ayudarle con las divisiones.

* * * * *

Un microintento para el concurso ReC. Me salió un relato con cierto aire Calvin (el niño de la tira cómica Calvin y Hobes de Bill Waterson).

Las flores de la abuela

2011-10-02T21:20:00.002+02:00

Foto de Juanlu

- Papi, ¿te gustan mis flores?

- Son preciosas, tesoro. Me recuerdan las que tenía tu abuela en el huerto cuando yo era pequeño.

- ¿La abuela tenía flores como estas?

- Bueno, aquellas eran de colores, rojas, violetas, amarillas…

- ¿Cómo las de los cuentos que leemos por la noche?

- Sí, como las de los cuentos. Pero esas olían muy bien y se inclinaban cuando corría el viento y las regábamos y con el tiempo se secaban y se caían, pero otros capullos nuevos volvían a salir…

- ¿Y dónde están ahora esas flores?

El padre se queda mirando al suelo, se le hace un nudo en la garganta, se le escapa una lágrima y luego otra y otra…

- Papá, ¿por qué lloras? – y de repente exclama alborozada - ¡Mira papá, donde caen tus lágrimas están saliendo unas hojitas verdes…!

* * * * *

Relato para los Microrrelatos Ecologistas de Luisa Hurtado, proyecto en el que Juanlu aportó esta foto para inspirarnos muchos relatos que podéis ver aquí

¡Primer capítulo de micronovela!

2011-10-02T10:11:00.000+02:00

¡Ya se ha publicado el primer capítulo de nuestra micronovela!

Pincha en el cartel para ir a Cienmanos

¡No os lo perdáis!

Micronovela colectiva: cada vez más cerca

2011-09-16T22:30:00.002+02:00

Ya se acerca el momento de publicar en nuestra micronovela, amigos. Paso a paso vamos acordando los pasos aseguir, y organizándolo todo. Todavía no tenemos preparado el blog pero los administradores Acuática, Pablo Garcinuño y yo estamos trabajando en ello... Y con la inestimanble colaboración de Kum* que ha insertado las cabeceras Kumbiantes. ¡Uyyy... qué nervios! Sara Lew está ya escribiendo el primer capítulo y Luisa Hurtado se está comiendo las uñas por que le pasen ya ese primer capítulo para continuar con el segundo. Y Anita Dinamita ya se ha puesto el casco porque piensa, como no, dinamitar su último capítulo, Tranquilos todo llegará. Pronto estará aquí, entre nosotros la micronovela colectiva.

Por lo menos ya le hemos puesto nombre al proyecto, y tenemos un cartel de Rubén para anunciarla:

No se pierdan vuesas mercedes

la historia que aquí se relata.

Ha salido de muchas patas

o manos para ser más finos.

Por entregas,

como en las antiguas novelas...

para servir de distracción

a sus tardes de domingo.

Rosa Martinez

Seguiremos informando....

Y no se olviden los ilustradores, anímense a participar, aún hay plazas.

¡Por fin! Resultados del sorteo de capítulos para la micronovela

2011-09-11T00:45:00.009+02:00

Resultados del sorteo para escritores:

Puesto 1: Sara Lew
Puesto 2: Luisa Hurtado Gonzalez
Puesto 3: Alberto Martín Tapia
Puesto 4: Marina De la Fuente
Puesto 5: Elysa Brioa Escudero
Puesto 6: Daniel Gallego Vico
Puesto 7: Asunción Pérez de la Ossa
Puesto 8: Patricia K. Olivera
Puesto 9: MA
Puesto 10: Gabriel Bevilaqua
Puesto 11: Fernando Vicente Galve
Puesto 12: Julio Genissel
Puesto 13: Rocío Romero Peinado
Puesto 14: Ángeles Sanchez
Puesto 15: Miguel Molina López
Puesto 16: Mar González
Puesto 17: Jose Luis Sandin
Puesto 18: Rebeca Soler Albert
Puesto 19: Pablo Garcinuño
Puesto 20: Claudia Mendez
Puesto 21: Puri Menaya
Puesto 22: Rubén García Collantes
Puesto 23: Mar Horno
Puesto 24: Pedro Manuel Alonso Da Silva
Puesto 25: Nicolás Jarque Alegre.
Puesto 26: Kum*
Puesto 27: Rufino Sánchez
Puesto 28: Susana Pérez
Puesto 29: Jesús Fabregat
Puesto 30: Patricia Nasello
Puesto 31: Sara Nieto Yuste
Puesto 32: Rosa Martínez
Puesto 33: Elisa de Armas
Puesto 34: Torcuato González Toval
Puesto 35: Pete Lago
Puesto 36: Montse Aguilera Vives
Puesto 37: Ana Vidal Pérez de la Ossa

Sorteo hecho en Sortea2

Resultados del sorteo de ilustradores:

Puesto 1: Petra Stenimaier
Puesto 2: Beatriz Barbero Gil
Puesto 3: Entintades
Puesto 4: Blanca Bk
Puesto 5: Aurora Rua
Puesto 6: Berta Maluenda de Ureña
Puesto 7: Juan Luis López Anaya
Puesto 8: Sara Lew
Puesto 9: Tamara
Puesto 10: David Guirao
Puesto 11: Clara Varela
Puesto 12: Chío Padilla
Puesto 13: Alejandra Fernandez
Puesto 14: Rubén García Collantes

Sorteo hecho en Sortea2

INSTRUCCIONES PARA LA MICRONOVELA

2011-09-05T23:30:00.021+02:00

El proyecto está cerrado para escritores
Los ilustradores que deseen participar envienme un mail por favor a

puri.menaya arroba gmail punto com

más información en

http://purificacionmenaya.blogspot.com/2011/08/popuesta-de-micronovela-colectiva.html

INSTRUCCIONES PARA LA MICRONOVELA

1. Cada participante se encarga de escribir un capítulo de la novela o de dibujar una ilustración (o ambas cosas). Los capítulos se asignan mediante sorteo a cada uno. Los ilustradores que tengamos antes del sorteo de escritores también se sortearán entre los primeros capítulos. Los que lleguen después les vamos asignando capítulo por orden de aparición.

2. Cada capítulo corre a cargo de un escritor y un ilustrador. El escritor empieza a escribir dos semanas antes de la fecha de publicación de su capítulo, para que el escritor cuente con una semana para su trabajo y el ilustrador tenga la segunda semana para su parte.

3. La fecha de comienzo de escribir la novela será el viernes16 de septiembre. Ese día enviaré a todas las personas la lista de los participantes con su capítulo asignado, la fecha de publicación y su fecha de entrega.

4. A partir del 16 de septiembre, el que tiene asignado el primer capítulo cuenta con una semana para escribir su microcapítulo, hasta el viernes día 23 de septiembre.

5. Cada microcapítulo debe tener como máximo 350-400 palabras.

6. Cuando el escritor lo haya terminado, como máximo el viernes 23, envía un correo con su microcapítulo al escritor del capítulo 2, con los siguientes en distribución: ilustrador capítulo1, escritor capítulo2, Puri, Acuática y Pablo Garcinuño. Incluye la pluma de la inspiración en el correo.

7. El encargado del capítulo 2, recibe la pluma de la inspiración y debe continuar la novela. El ilustrador del capítulo 1 recibe la pluma de la inspiración y debe entregar su trabajo el sábado siguiente a mediodía, el 1 de octubre.

8. El domingo 2 de octubre publicamos el capítulo 1 en el blog de la micronovela, con la ilustración y los nombres de los autores y su correspondientes enlaces a su blog.

9. Envío mensaje a todos los participantes un aviso de que el capítulo ha sido publicado, para que todos puedan seguir el curso de la micronovela.

10. Y así sucesivamente. Los escritores reciben el capítulo anterior el viernes y envían su capítulo a los posteriores escritor e ilustrador el viernes siguiente.

Los ilustradores reciben el viernes y entregan su trabajo el sábado a mediodía como muy tarde.

11. De este modo vamos creando una micronovela por entregas, de periodicidad semanal, que sale los domingos.

12. Y recordad, hay que seguir el hilo narrativo, enlazar un capítulo con el siguiente. No es una sucesión de micros encadenados, sino de microcapítulos conectados.

* * * * *

Creo que está más o menos todo, si tenéis alguna duda, consultadme.

El vuelo más hermoso

2011-09-03T10:13:00.002+02:00

Dibujo de Juanlu

Qué contenta estaba hoy Jirafa. Iba a ver a su novio. Bien limpia, bien hermosa, con el cuello bien estirado. Garcilla, su mejor amiga, le había quitado los piojos y otros parásitos. Lo único que le faltaba era volar. Siempre lo había deseado. Imaginó a su novio viéndola llegar volando, como una paloma. ¡Ah, cómo le gustaría..!. Quizá Garcilla podría enseñarle a volar también.

Su amiga le dio unas clases en la pradera. La jirafa corría sobre las patas traseras y movía las patas delanteras torpemente hacia los lados, de arriba abajo.

- Hay que planear - le decía Garcilla.

Pero ella no hacía más que aletear como un murciélago. Sólo consiguió levantar dos palmos del suelo...

Llegó un poco triste a la cita con su novio.

- Qué guapa estas hoy, Jirafa mía - le dijo él para animarla.

- Sí, pero no puedo volar.

Su novio le dio un beso. Y entonces ocurrió: por fin estaban los dos en las nubes.

* * * * *

Este cuento también lo escribí para la serie "Cuéntame un cuento..." de Juanlu, para su exposición . Pasaros por su blog, que os va a encantar.

Este cuento no ha salido ganador en las votaciones, pero por muy poquito...

Pero sé que a Juanlu le gusta mucho, y me ha prometido otra ilustración. Cuando la tenga os la pongo por aquí.

El cuento ganador es de Hank Moody, se titula Simbiosis y está muy bien, yo voté por él. Podéis verlo en

Cuéntame un cuento nº 7

PROYECTO DE MICRONOVELA COLECTIVA

2011-09-01T23:41:00.005+02:00

Dibujo de Elena Rovira Menaya

EL PROYECTO DE MICRONOVELA COLECTIVA ESTÁ CERRADO PARA ESCRITORES.

YA SE HAN APUNTADO TODOS LOS PARTICIPANTES

QUEDA TODAVÍA ABIERTO PARA ILUSTRADORES
SOLO TENEMOS CUATRO ILUSTRADORES
¡ANIMO DIBUJANTES!

Instrucciones en

http://purificacionmenaya.blogspot.com/2011/09/instrucciones-para-la-micronovela.html

Gracias a todos por vuestra participación, no esperaba que este barco se llenara tan pronto.

En cuanto organice un poco la lista de participantes me pongo en contacto con vosotros y os la envío.

Iremos concretando un poco más todo.

Abrazos y empezamos a mitad de septiembre

Yo quería una hucha de cerdito

2011-09-01T00:15:00.006+02:00

Ilustración de Juanlu

El lobo los está mirando y yo no sé por qué.
Bueno, sí sé por qué. Se le hace la boca agua. Y nunca ha visto unos cerdos volando.

En realidad yo quería una hucha de cerdito.

Pero no tenía dinero para comprar una hucha.

Se supone que una hucha sirve para ahorrar monedas.
Pero si no tienes dinero, no puedes comprar una hucha para ahorrar dinero para comprar una hucha.

Mi tía me oyó algo de que quería un cerdito y me regaló tres globos rosas.

Son del mismo color que los cerditos, me dijo.

Ella tampoco tiene mucho dinero. Creo que tampoco tiene hucha.

Como vio que me quedaba un poco mustia, pintó ojos, orejas, morro y boca a los globos.

Mi tía es una artista.

Ahora prefiero los globos cerditos a tener una hucha cerdito.

Porque voy a salir volando con ellos.

Y dejaremos al lobo con un palmo de narices.

Desde aquí arriba veo al lobo. Sigue mirándonos.

Pobre lobo, nunca le sale nada bien.

Quizá cuando tenga dinero le regalaré al lobo una hucha de cerdito.

Se lo advertiré antes:

No la puedes morder porque es una hucha. Si la muerdes, te romperás un colmillo.

Con la hucha, podrás ahorrar para comprarte un cerdito de verdad y comértelo.

Lo he pensado mejor, voy a regalarle al lobo un globo cerdito.

Le advertiré antes:

No lo puedes morder porque es un globo. Si lo muerdes hará ¡PUM! Y te darás un susto.

Si lo coges de la mano, saldrás volando, como yo.

Yo creo que el globo cerdito le gustará más al lobo, como a mí.

* * * * *

Este cuento surgió a partir de la imagen de Juanlu (Juan Luis Lopez Anaya), del blog dibujos. Juanlu está preparando una exposición de dibujos para cuentos infantiles, él dibuja una ilustración y los escritores le escribimos un cuento. Luego se elige el cuento que se expondrá, mediante votación. Estos cerditos han sido seleccionados para la exposición.

Pasaros por su blog para ver sus propuestas, son geniales.

Propuesta de micronovela colectiva

2011-08-31T00:09:00.004+02:00

ESTE PROYECTO ESTA CERRADO PARA ESCRITORES.
YA SE HAN APUNTADO TODOS LOS PARTICIPANTES

QUEDA TODAVÍA ABIERTO PARA ILUSTRADORES

Intrucciones en:

http://purificacionmenaya.blogspot.com/2011/09/instrucciones-para-la-micronovela.html

* * * * *

Me gustaría proponeros una obra colectiva. Hace ya tiempo que se me ocurrió, pero con el verano por medio no me pareció el momento adecuado para proponerosla, las vacaciones no son para estas cosas. Ahora que llega septiembre y todos nos ponemos buenos propositos de hacer esto o aquéllo, de empezar proyectos nuevos, es cuando la idea puede dejarse caer por aquí.

Los que participamos en la megaquedada de microrrelatistas en Madrid ya creamos un microrrelato entre todos. Bueno, esto es algo parecido. Ahora os propongo dar un paso más: escribir conjuntamente una micronovela colectiva.

Una micronovela en la que cada microcapítulo lo escribe una persona. Empieza uno con el capítulo primero, se lo pasa al siguiente, este continua con el capítulo 2 y así hasta el fin. Uno detrás de otro, entrelazando historias y personajes, siguiendo el hilo que dejó el anterior y abriendo nuevas puertas para el siguiente. Tratando de que cuando escribáis el capítulo encaje con el anterior y con el curso de la novela. Lo hacen hasta en las escuelas, los niños de primaria...

Como una novela por entregas, yo iré publicando en un blog cada uno de los capítulos. Tomo la lista de personas, asigno un nº de capítulo a cada uno, envío el último capítulo a la persona que esta encargada del siguiente capítulo, cada persona con un plazo de una semana para escribir su capítulo, me lo envía mí y yo lo publico en un blog y lo mando al siguiente.

No es fácil, pero tampoco es difícil, podemos crear un caos o un paraíso o algo que no tendrá nombre. Cada uno tiene su estilo, sus peculiares historias y sus maneras. lo que seguro que obtendremos será un monstruo de 30 cabezas y 60 patas, más otras 60 manos tecleando.

También pueden participar ilustradores, que ilustren algún capítulo de la novela, aunque esto sería posterior a la fecha de publicación del capítulo.

Esto no es una sesuda novela con un esquema predeterminado, fichas de personajes, un final más o menos claro en el horizonte. Esto es una novela que va evolucionando con cada autor y que no se sabe a donde va a ir a parar...

Esto es un viaje, nos subimos al barco en un puerto, navegamos, escribimos nuestra experiencia en el cuaderno de bitácora, nos bajamos en el siguiente puerto, y pasamos el cuadermo a alguien que seguirá registrando los avatares de nuestro barco. Nos enfrentaremos a tormentas, a monstruos marinos y procuraremos salir vivos en el intento (aunque por el camino matemos a algún personaje).

¿Os animáis?

Si alguien está interesado en la idea que me mande un e-mail y le envío unas instrucciones más concretas. Mi e-mail lo encontraréis a la derecha de este blog en el apartado contacto. Seleccionaré a los 30 primeros, creo que 30 capitulos es suficiente, porque con una frecuencia semanal el proyecto se extenderá durante más de medio año, más largo me parece excesivo.

Si hay alguien que quiere dar el pistoletazo de salida, es decir, escribir el primer capítulo, que me lo diga en el mismo correo. Lo mismo para el último capítulo, sería genial alguien experto en crear buenos finales (la papeleta del último capítulo es peliaguda y más en una novela colectiva). Si no, todo por sorteo y que el azar decida.

Dadle publicidad por ahí... Pero olvidaros de facebook que no quiero que esto se desmadre demasiado. Ponedlo en vuestros blogs, si queréis.

Los ilustradores interesados, escribidme y os envío un mail con las instrucciones.

Abrazos, besos y buen comienzo de septiembre. Este es mi mes, así que esta es una buena manera de celebrarlo.

Noches de verano

2011-08-29T17:56:00.000+02:00

Ya llegan las noches de verano, el calor, la ventana abierta. El murmullo de los coches susurrando canciones de amor al asfalto asciende hasta mi cama y en el techo se persiguen las sombras agujereadas de las persianas que asustaban mis sueños de infancia.

La noche de los murciélagos

2011-08-28T10:45:00.012+02:00

Pincha para saber más sobre los murciélagos

Ayer fue la noche de los murciélagos. Salimos con los niños a dar un paseo nocturno, para enseñarles a apreciar a estos animalillos. Junto al río, los vimos pasar, con su vuelo rápido, sus aleteos nerviosos, esos repentinos cambios de rumbo que desorientarían al mejor aviador.

- Papá, papá, ¿y no chupan la sangre?

- No, hija no, estos no, son pequeños y se comen los bichitos que van volando.

Sin embargo, al volver a casa, llevábamos algo menos de sangre en nuestras venas: los murciélagos no se habían comido todos los mosquitos.

Pincha para saber más

* * * * *

Moraleja:
Aprendamos a conservar los murciélagos que nos libran de mosquitos.
Acabemos con los banqueros, esos sí que nos chupan la sangre.

Y una curiosidad:

¿Por qué los murciélagos beben de los espejos?

Relatos de verano I (el principio, saboreando las vacaciones)

2011-08-26T00:56:00.003+02:00

Una serie de minimicros de verano, para que disfrutéis de lo que nos queda... (eso a los que aún os queden vacaciones, que a mí ya solo me quedan fotos y recuerdos...)

* * * *

Septiembre parecía muyyyy lejos, tomabas algunos helados, veías un par de películas en el cine, hacías castillos de arena, cuadernos de vacaciones... y al doblar la esquina aparecía el monstruo de la vuelta al cole para espantarte el verano.

* * * *

En la montaña, había un cielo nocturno increíble. Y yo me había dejado las gafas en casa. Pero él me dijo el nombre de todas las estrellas.

* * * *

Lo mejor del viaje era cuando mi madre exclamaba: ¡Mirad, el mar! Y todos estirábamos el cuello para ver ese triángulo azul tan deseado.

* * * *

Una toalla para dos. Resbalar en tu piel. Besos con olor a aceite de coco. Que no se acabe nunca este verano. Que no te acabes tú.

* * * *

Relatos de verano II (el fin de las vacaciones)

2011-08-26T00:41:00.004+02:00

Jugábamos en las ruinas de Tiermes. El último día, grabaste mi nombre en un escalón de piedra, para siempre. Tu amor me convirtió en romana.

* * * *

Parece mentira que en una tarjetita digital pueda caber todo un verano.

* * * *

Exprimo hasta la última gota del bote de crema. Rebaño el plato de paella. El beso más largo de tus labios. ¿Por qué todo tiene que terminar?

* * * *

Así es el final de las vacaciones: un montón de horas en autobús para volver a casa. Ropa sucia para lavar. Y fotos para no olvidarte.

* * * *

El primer día la profe nos puso de deberes una redacción sobre las vacaciones. Yo le entregué la tarjeta de mi cámara.

* * * *

El micro de Tiermes se lo dedico a mi amiga Lidia, que me enseñó las ruinas romanas de las excavaciones cerca de su pueblo, Carrascosa de Arriba (Soria). Hace ya muuucho tiempo de eso, pero recuerdo con mucho cariño ese viaje.

La sonrisa que viajaba en un 600

2011-08-25T18:34:00.002+02:00

de: lola.garcia@gmail.com
para: mariano.fuentes@hotmail.com
fecha: 25 de agosto 2011 8:15
asunto: Listados CP-51

Te adjunto los listados de clientes que me pediste.
Y para que empieces bien el día, te envío también una sonrisa.

Lola

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de: mariano.fuentes@hotmail.com
para: lola.garcia@gmail.com
fecha: 25 de agosto 2011 8:17
asunto: Re: Listados CP-51

Gracias por los listados.

No he encontrado la sonrisa.
Saludos,

Mariano

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de: lola.garcia@gmail.com
para: mariano.fuentes@hotmail.com
fecha: 25 de agosto 2011 8:21
asunto: Re: Re: Listados CP-51

Jaja, se me olvidó adjuntar el archivo. Aquí va la sonrisa que te prometí.
La he montado en un 600, para que pueda seguirte allá a donde vayas.

Lola
Archivo adjunto:

600.jpg

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de: mariano.fuentes@hotmail.com
para: lola.garcia@gmail.com
fecha: 25 de agosto 2011 8:22
asunto: Re: Re: Re: Listados CP-51

¿Y si cojo un avión? La sonrisa se quedará en tierra...

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de: lola.garcia@gmail.com
para: mariano.fuentes@hotmail.com
fecha: 25 de agosto 2011 8:24
asunto: Re: Re: Re: Re: Listados CP-51

Con un 600 se llega al fin del mundo, corriendo o volando. Todo depende de la fuerza de tus sueños y de la pasión que pongas en ellos. Mi truco particular consiste en echarle ilusión como combustible. Prueba. Y si no te funciona, ven a buscar la sonrisa en persona.

Lola

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¿Dónde nacen los violines?

2011-08-17T20:56:00.004+02:00

Foto de Suara

La niña entró llorando en mi clase. Interrumpió a Marcos, que tocaba Las cuatro estaciones. Vivaldi se lo agradeció.

- He perdido el arco de mi violín – me dijo muy apurada, entre hipidos.

- Tu madre se enfadará…

Ella movió la cabeza, arriba y abajo y lloró un poco más.

- No te preocupes. Ven conmigo

La llevé al jardín, hasta un pequeño árbol junto al seto. De él colgaban varios arcos de violín.

- Mira, dije doblando levemente una rama – éste ya está maduro.

La niña arrancó el arco de violín del árbol y me dio las gracias.

- ¿Y si hubiera perdido el violín? ¿Tienes también un árbol que dé violines? – me preguntó mirando a su alrededor.

- Hay árboles de violines, se llaman violineros, pero ahora no es temporada. Todavía están en flor.

- ¿Cómo es la flor de los violineros?

Es una flor que no se ve, pero que huele muy bien. Huele… a primavera. Y cuando suena El verano de Vivaldi, las flores pierden sus pétalos y brotan los violines que comienzan a cantar.

- ¿Y tiene que ser verano de calor?

- Puede ocurrir en invierno, solo hace falta que alguien interprete bien El verano.

Terminó el curso, pasó el verano y el otoño, pasaron años enteros. Llegó un invierno que se nos hizo demasiado largo. Todos estábamos hartos de hielo y nieve. La niña se había convertido en una joven intérprete que sentía la música desde la punta de sus dedos hasta el corazón. Una tarde especialmente fría, la joven me pidió que tocara La primavera. Toqué para ella.

Ella cerró los ojos y sintió el olor a primavera. Cuando terminé, apoyó el violín en su hombro y su cabeza sobre él y comenzó a tocar. Con los primeros compases de El verano, las paredes se llenaron de violines. Eran violines pequeñitos, pero con el susurro de las cuerdas comenzaron a hincharse. Y con aquel viento melodioso, sonaron por toda la estancia. Los pájaros cantaron y las abejas zumbaron.

Cuando terminó, se había hecho de noche. Todavía quedaba nieve afuera, en la ventana. Pero los violines del violinero habían traído el calor a nuestra clase. Aquella niña no había olvidado la lección que le dí en el jardín.

Bajo las estrellas

2011-08-14T01:03:00.003+02:00

* *

* *
* *

Viajábamos al pueblo, como todos los veranos. Con el techo panorámico del coche nuevo, los niños miraban las estrellas entusiasmados. ¡Es como ir en una nave espacial...!, exclamó el pequeño. Mi mujer permanecía en silencio. Cuando cayeron dormidos, ella me dijo: Anda, para en el área de descanso... Sin abandonar el coche, me besó bajo las estrellas, como la primera vez.

Angel de piedra

2011-08-07T18:53:00.000+02:00

Hay ángeles de piedra que luchan eternamente por volar de nuevo. Pero un arco los mantiene bien sujetos, y no hay manera de escapar. En el intento, este ha perdido un ala y hasta un trozo de nariz. Me da pena, el pobre ángel. Alguien lo ató a un arco, como quien amarra una cabra a un poste. Le negaron el cielo para que nos recuerde a los mortales lo difícil que es llegar a él, los sufrimientos que hay que soportar para alcanzarlo. Por eso yo he creado mi propio cielo aquí mismo, en mi casa. Y los ángeles vuelan libres a mi alrededor. Tengo incluso demonios. Le ponen un poco de salsa a la vida, pero a esos tengo cuidado de mantenerlos a raya.

* * * * *

La figura del capitel de la foto no es un ángel pero es la historia que me vino a la cabeza al verlo. Pertenece al arco de entrada al monasterio de Santa Cristina, en Parada de Sil (Ribera Sacra, Orense). La Ribera Sacra, sobre el río Sil, está llena de monasterios cuyos orígenes fueron unos ermitaños que escapaban del mundanal ruido (que me pregunto yo qué mundanal ruido tenían en aquellos tiempos, para tener que esconderse tanto). Luego vinieron las órdenes benedictinas, los monjes que empezaron a cultivar viñedos en las laderas de las montañas y que preparaban un vino cuya tradición llega hasta nuestros días. Un lugar que invita al descanso, al relax, a degustar una buena copa de vino dejando pasar el tiempo y contemplando la naturaleza. Aquí debajo está el arco completo del monasterio. Precioso. Al traspasarlo, se entra al claustro de un monasterio que transporta el espíritu al recogimiento y la paz de otros tiempos.

Santa Cristina

Peluches rebeldes

2011-08-06T13:31:00.002+02:00

Estoy ayudando a mi hijo a hacer la cama, porque toca cambio de sábanas y eso se le da todavía peor que rehacer una cama (no hay manera de que haga una cama como es debido, no sólo estirando las sábanas).

- A ver si aprendemos, que el sábado próximo la vas a hacer tu solo, ¿eh?

- Vale.

Tiene un montón de peluches que luego hay que colocar sobre la cama.

- Y ahora pon los peluches, pero ya sabes, como a mí me gusta, ordenaditos y bien puestos.

- Vale.

Va cogiendo los peluches y los arroja sobre la cama unos encima de otros.

- Esto se llama…¡Rugby!

- Pedro, sabes que el rugby no me gusta nada…

- Entonces se llama… ¡Rebajas!

Jua, jua, jua, jua. Su hermana se parte de risa y yo también.

Pero esto no va a acabar así.

- Tampoco me gustan las rebajas ¿Sabes lo que me gusta? – miento, pero es lo primero que me viene a la cabeza: - El ajedrez. Pero sobre todo, cuando se comienza la partida.

Así ha quedado su cama:

Peluches jugando al ajedrez por parejas

* * * * *

(El chico tiene doce años)

Un 600 en la autopista

2011-08-04T07:01:00.001+02:00

La primera sorpresa que nos encontramos en nuestras vacaciones fue esto:

No me digáis que no tiene mérito hacer un viaje desde Bilbao a Burgos con esta maravilla de coche... Toda una joya antigua bien conservada. Llamaba la atención entre el tráfico de la autopista con su alegre amarillo cantando orgulloso como si fuera un canario recién escapado de su jaula. Por supuesto lo adelantamos, admirados de encontrar un 600 tan marchoso y en forma. Cuando paramos en el área de descanso, él entró un poco después. El pobre ya llegaba sin aliento, con el motor recalentado y había que dejarlo enfriar un poco, por eso tiene el portón de atrás abierto. Según me contaron sus dueños, le acababan de cambiar el motor y cuando llevaba ya mucho rato en marcha se calentaba y... se paraba. Sus dueños no sólo me dejaron hacerle una foto, sino que me propusieron tomarme la foto dentro de él. Así que ahí me tenéis, presumiendo de 600 prestado durante un minuto. Desde aquí les doy las gracias por el préstamo, estoy segura de que llegaron a su destino con éxito. La hazaña de viajar así es de héroes, de héroes de otro tiempo, de nostálgicos enamorados de cacharros antiguos. Ellos mismos decían que tenía sus inconvenientes, claro, pero se les veía orgullosos de aquella máquina que aún respiraba y corría por las autopistas, entre la furia desenfrenada de los coches modernos. Es otra manera de viajar, desde luego, a un ritmo más tranquilo y sosegado que el de los viajeros actuales, disfrutando del paso del tiempo y del paisaje a la velocidad de antes y con el sabor y el rumor de otros tiempos.

Siempre me gustaron los 600, es un coche redondo y simpático, el burrito conquistador de las carreteras de la clase popular española, que hizo posible a tantos domingueros tomarse la tortilla de patata en el campo; me gustaba entonces pon su tozudez para estar ahí, entre coches mucho más grandes, potentes y elegantes; él, el feo, pequeñajo y traqueteante, conseguía los limitados sueños de muchas familias; me gusta ahora, porque me trae recuerdos de aquellos años. ¿Y qué me decís de su amplia capacidad? Cuando empezaban a bajar personas y bultos de un 600 parecía mentira que todo aquello hubiera cabido ahí, recordad el chiste: ¿Cómo meterías cuatro elefantes en un 600? Dos delante y dos detrás...

Al mirar el mundo desde allí dentro, tuve una sensación de irrealidad, de vértigo extraño: era como estar en una burbuja del pasado, pero flotando dentro del presente.

Cigarrillos de chocolate

2011-08-03T23:20:00.000+02:00

Ahora ya no venden cigarrillos de chocolate. O eso creo, porque hace mucho que no los veo por las tiendas de chuches. Encontré en una confitería de Lugo un paquetito que me parecieron cigarrillos, pero resulta que eran Chocolate Flavoured Crayonns. ¡Crayons, no cigarrillos!

Puede que no sea muy educativo un niño jugando a fumar, pero tampoco lo es aprender a matar y no por eso han desaparecido las pistolas de juguete. Nosotros no aprendíamos a fumar con los cigarrillos de chocolate, simplemente imitábamos a los mayores que fumaban, sus gestos elegantes, sus posturas, igual que copiábamos a los adultos cuando preparábamos y servíamos el café en tacitas o hacíamos comiditas en un puchero con cuatro granos de arroz. Yo nunca soñé con fumar al fumarme un cigarrillo de chocolate, pero me encantaba ponerlo entre mis dedos y luego entre mis labios y después quitarle el papel blanco para devorar el rico chocolate. Imagino a una niña de ahora fumando delante de su muñeca, está contemplando sus gestos frente al espejo, le arranca una calada al canutillo de chocolate, echa el humo lentamente, lo coge delicadamente con dos dedos… Ha visto a su madre hacerlo una y mil veces. Y de repente siente la mirada recriminatoria de su muñeca, la niña la mira, agacha la cabeza, un atisbo de vergüenza aparece en sus ojos. Mientras aplasta el cigarrillo para apagarlo, le dice a la muñeca: Este es mi ultimo cigarrillo, te lo prometo, voy a dejar de fumar. Lo haré por ti, no quiero morir envenenada y dejarte huérfana. Su madre la está observando con un cigarrillo en la mano – de los auténticos – y, sintiéndose culpable, lo apaga en la fregadera y se mete en la boca un chicle de nicotina.

Diario de viaje

2011-08-03T20:17:00.002+02:00

Una se va de vacaciones, a recorrer el mundo, y no le queda tiempo más que para escribir un pequeño diario de viaje, y eso con grandes esfuerzos, por la noche, de que no se le cierren los ojos. En las habitaciones de las casas rurales, repantingada en un sofá o en la cama, o en una mesita escritorio de hotel, voy garabateando los paisajes de los que se van llenado mis ojos, los olores, las gentes, el mar, las anécdotas de la familia, los sinsabores con los malos hosteleros y los grandes sabores de las comidas más ricas del mundo (cuánto se zampa en vacaciones y qué rico está todo), las maravillosas experiencias con otros hosteleros encantadores, amables y entregados, la conjunción de la historia de las piedras antiguas de los monumentos con nuestro presente, con un automóvil nos asomamos al pasado y nos preguntamos eso de: ¿cómo sería esto en tiempos de los romanos?

Otra vez estoy en casa y echo de menos los paisajes, las gentes, la paz de las casas rurales, todo eso que se me ha quedado en la cabeza y en el corazón. Lo único bueno es que puedo retomar este blog... Y poder volver a encontrarme con mis amigos, en carne y hueso en Zaragoza, y por el ciberespacio en este blog. Lo demás... A trabajar otra vez, en fin, a volver a la rutina del día a día.

El abuelo

2011-07-12T18:48:00.003+02:00

Fotografía de Eduardo Margareto

Encontré tu silla vacía, con el periódico abandonado. Me extrañó no encontrarte allí, abuelo, siempre me esperas con la última noticia deseando salir de tus labios. La abuela me dijo que hoy no saliste a pasear. Que tampoco comiste tu sopa. Que tus pies se oían aún más, arrastrándose camino de tu cama. He recogido el periódico. Me acerco a tu habitación silenciosa. Hoy seré yo quien te lea las noticias. Y mañana, si hace falta, también. Hasta que vuelvas a sentarte en ese trono gastado, a esperarme con noticias de ayer y versos de mañana.

* * * * *

Mi participación para el concurso de microrrelatos de la web ¿donde lees tú?

San Juan

2011-07-03T12:17:00.000+02:00

Nuestro cohete de la noche de San Juan.

Y los correfocs de las fiestas de San Juan de la Ampolla

La gran boca

2011-07-03T12:07:00.002+02:00

Nuestro amigo de gran boca y enorme sonrisa.

Este salió de la pizzería - creperia del puerto a la cual nunca volveremos...

Si os gustan las pizzas chicletosas para darles vueltas y más vueltas en la boca, os la aconsejamos, jaja.

Menos mal que el caraplato nos alegró la noche.

Ricky risitas

2011-07-03T00:40:00.003+02:00

Otro caraplato para la colección.

Según mi hijo Pedro, Ricky risitas pone esta cara feliz cada vez que ve su postre favorito: bollos de crema.

Mi hija Elena dice que se parece a Calamardo...

Cara Poker

2011-07-03T00:38:00.003+02:00

Este es nuestro Cara Poker.

Obra de mi hija Elena.

A mí también se me quedó cara de poker.

2011-07-02T19:48:00.001+02:00

Otra vez en Zaragoza.

Nuestros recuerdos se estiran para tocar el mar.

Cíclope

2011-07-02T19:42:00.000+02:00

Este encantador cíclope es obra de mi hijo Pedro.

Quiero otra puesta de sol

2011-07-02T19:27:00.000+02:00

Puesta de sol en el delta del Ebro

Me gustaría vivir en el asteroide B 612, sólo moviendo la silla un poquito volvería a ver la puesta de sol.

* * * * *

Recordando a El principito.

Cuando cambiaba tiza por polvo de desván

2011-07-02T11:13:00.004+02:00

Mi madre me decía que antes se pilla a un mentiroso que a un cojo. Pero yo tenía dos buenas piernas y después de dar un sonoro portazo en la entrada, podía subir las escaleras hasta el desván, descalzo para que nadie me oyera, todos los viernes de guardar. Allí estaba por fin a salvo: entre Mortadelos, Zipi-Zapes, piratas y pipas de girasol, disfrutaba de la libertad de una tarde sin pizarras, sin cuadernos y sin tablas de multiplicar.

* * * * *

Relato para el segundo certamen de microrrelatos "No me vengas con historias" con el tema Mentiras, en el blog de Acuática podéis ver los ganadores y todos los relatos que han participado.

Caraplato pelo piña

2011-07-02T11:11:00.001+02:00

Nuevo caraplato creado en el bufet del hotel. Tengo algunos más. Con tiempo, los iré subiendo por aquí.

El primer castillo del verano (2011)

2011-07-02T11:02:00.002+02:00

Castillo de mi hijo Pedro

Como cada verano, os dejo nuestro primer castillo de arena. Como siempre, es obra de mi hijo Pedro, el arquitecto de la arena que trabaja a destajo bajo el sol de la playa. Y que disfruta del placer de destrozar sus creaciones a bombazos de arena o con tsunamis de cubos de agua.

Acabamos de volver de nuestras vacaciones en la playa. Desde el 22 de Junio hasta el 30, hemos estado por L'Ampolla, a remojo en la playa, en la piscina, viendo flamencos, gaviotas, charranes en el Delta del Ebro y comiendo deliciosas paellas marineras y zarzuelas... Mmmm... Por eso este blog ha estado tan abandonado estos días. Las vacaciones, el verano, leer, viajar, no hacer nada... Disfrutad del verano.

Salvado por el vendaval

2011-06-20T00:37:00.000+02:00

Hubo una vez un vendaval que se llevó sombreros, paraguas vueltos del revés, puertas y ventanas, árboles, se llevó semáforos y calles enteras. En la escuela, el tejado salió volando y detrás de él, las palabras del cuento que la maestra estaba contando. Arrastró también a los niños, la maestra no pudo retenerlos. Cuando terminó el vendaval, cada uno de los niños había atrapado una palabra del cuento y fueron dejándolas caer sobre el pueblo. La maestra las recogió en una cesta: abuelita, feroz, Caperucita, lobo… Al reconocer las voces de sus niños, alzó sus ojos al cielo y los divisó: los niños estaban colgados de las nubes. Entonces llamó al profesor Beatle, el entomólogo, y éste fue rescatándolos a todos con su cazamariposas. Sólo hubo uno que no quería bajar: se había tragado la escopeta del cazador, para que no mataran al lobo…

* * * * *

Mi contribución al Vendaval de micros 19.jun.2011

Vendaval de micros

2011-06-19T14:13:00.000+02:00

Esta tarde...

Coged fuerzas...

Juntad palabras...

Y echadlas por la ventana...

Soplad bien fuerte, llegarán a todos los tincones del mundo...

Preparados...

Listos...

¡A soplar!

Vendaval de microrrelatos, 2011

¡Ayyy... aún tengo que terminar mi micro!

Fiesta del español

2011-06-18T11:36:00.014+02:00

Hoy es el día del español. Quinientos millones de hablantes en todo el mundo. Allá por los años 80 había un programa de televisión que se veía en todos los países de habla hispana, se llamaba 300 millones, porque entonces ese era el número de hispanohablantes en el mundo. En treinta años la cifra ha crecido y mucho. Todos eligen su palabra favorita y sueltan la lluvia de palabras en esos globos que en vez de caer, como la lluvia de verdad, ascienden al cielo para llevara hasta las nubes las palabras que nos unen, las palabras que nos aman, las palabras que nos dan la libertad.

Nuestra amiga Sara, en su blog de Palabras preci(o)sas, tiene un joyero donde podemos dejar nuestra palabra preciosa guardada en él. De vez en cuando me gusta pasar por ese joyero y abrirlo, y escuchar esas hermosas palabras que acarician mis oídos. Deja tú también tu joya en esa cajita y disfruta de las palabras escritas, leídas, pronunciadas, habladas, contadas... Compartamos nuestras palabras, intercambiémoslas, juguemos con ellas. Para contar historias, para comunicarnos, para enamorarnos. El lenguaje sirve para todo. La palabra es el único tesoro que comparten ricos y pobres, un tesoro del que nadie nos puede nunca privar.

Luna después del eclipse

2011-06-16T21:37:00.000+02:00

Foto de Pedro Rovira. 15 de junio, 2011

Eclipse de Luna

2011-06-16T21:31:00.002+02:00

Foto de Pedro Rovira

Cuando Tierra se interpone entre Sol y Luna, su palidez de polvos de arroz se transmuta en un rubor vergonzoso. ¡Quita de en medio Tierra, que no me dejas ver a Luna!, protesta Sol. Pero Tierra se demora, le gusta hacer sombra a Luna, rodearla de misterio y esconderla de Sol, que no pueda tocarla con sus rayos. Por unos minutos Tierra tiene a Luna para ella sola, y el rey Sol se queda con un palmo de narices. A Luna también le gusta esconderse detrás de Tierra y enfadar a Sol un poco. Al fin y al cabo, Tierra es quien siempre la ha atraído con su colorido azul de ensueño y por ello Luna no quiere dejar de dar vueltas alrededor de ella.

16 de junio, 2011

De siete en siete

2011-06-14T19:34:00.002+02:00

foto de Pedro Rovira

A simple vista parecía que aquel día no iba a terminar nunca. Como siempre que estaban juntos, las horas se estiraban para hacerles un hueco donde acurrucarse, amarse, disfrutarse, sentirse. Cada siete años se encontraban, no sabían dónde pero sí el día exacto en que ocurriría. Vagando por la ciudad por los sitios habituales o inhabituales, sus pasos se cruzarían al doblar la esquina o a la sombra del plátano del parque o en la papelería: estaba escrito en sus destinos que sería así. Hoy el reencuentro se había producido en un café de la plaza. Ella había pedido un té, él un capuchino. Siete años más, siete dolores nuevos en los huesos, setenta y siete inviernos a la espalda, setecientas arrugas de vida, pero la misma sonrisa en los labios, con siete dientes menos. Después vendrían siete lagunas sin verse, pero no pensaban en eso, solo disfrutaban de aquel día interminable que el destino les regalaba. Había sido siempre así, desde que se conocieron en el parque a los siete años, pescando ranas en el estanque. Y luego a los catorce, el primer beso en el portal de su casa. A pesar de la elasticidad inagotable de aquel día, ella percibió un amargor excesivo en el té y al añadir azúcar tuvo la certeza de que su decimoprimer encuentro iba a ser el último. No dijo nada, pero él también lo sabía. Cuando al anochecer se dieron el beso de despedida, la luna salió para anunciarles que su tiempo había concluido.

* * * * *

Relato para el cuarto juego del vendaval de micros. Había que escribir el corazón de un relato que empezara por: A simple vista parecía...

y terminara con: ....su tiempo había concluido.

Bolea, Feria de la Cereza

2011-06-12T23:31:00.010+02:00

Hoy hemos estado en

En la Feria de la Cereza

Cerezas...

y más cerezas...

...y cerezos cargados de cerezas...

Y las artesanas del encaje de bolillos

Mmmm... ¡Qué ricas están las cerezas de Bolea!

Unicornios

2011-06-11T09:40:00.002+02:00

Eran tres hermanos. Juntos, inseparables, galopaban todas las noches en las tinieblas del bosque Oscuro. Eran unicornios blancos, su cuerno dorado iluminaba su camino con el brillo del sol de mediodía. Habían nacido al despuntar el alba para convertirse en criaturas de la noche. El mayor tenía ojos de castaña y crines de hojas secas con olor a tierra húmeda. El mediano, con sus ojos verde esmeralda y sus crines de brezo, sembraba la primavera allí por donde pisaban sus cascos en el mes de abril, su aniversario. El menor tenía los ojos tan azules que al mirarlos uno se sentía inundado por el mar. Su madre había muerto al nacer éste, pero la princesa encontró una yegua adoptiva que lo amamantó. Entre la yegua, sus hermanos y la princesa, sacaron adelante a aquel potrillo de ojos y crines azules, que cabrioleaba con sus frágiles patas mordiéndoles la cola a sus hermanos. En sus ojos estaba escrito que él los guiaría hasta sus orígenes.

Cuando creció, su fuerza se igualó a la de sus hermanos. Detrás de ellos, galopaba sin perder el aliento por el bosque. A veces, la princesa cabalgaba sobre él. La princesa supo que estaba preparado una noche en que la luna llena tocó con sus rayos su cuerno dorado y le arrancó destellos de plata y azul cobalto. Partieron esa misma noche. A la cabeza iba ahora el de los ojos azules con la princesa cabalgando sobre su lomo. Los escoltaban en pareja el marrón y el verde. Viajando por las noches, durmiendo por el día, recorrieron páramos fangosos, llanuras desoladas, subieron montañas de afiladas cumbres que querían tocar las estrellas. Por fin llegaron al fin del viaje: el mar se extendía ante sus ojos. Contemplaron unos instantes sus aguas oscuras plateadas por la luna. Los cuatro inclinaron la cabeza a modo de reverencia hacia la luna y se lanzaron al galope dentro de sus aguas. Cuando la espuma de las olas los envolvió, los unicornios se convirtieron en narvales blancos de cuernos dorados. Y al juntar los tres sus cuernos, alzaron sobre el mar a la princesa convertida en sirena.

* * * * *

Este cuento está escrito para participar en el segundo juego del Vendaval de micros.

Burbuja

2011-06-08T23:21:00.002+02:00

(Pincha en la foto para ampliar)

Universos paralelos

2011-06-08T23:19:00.002+02:00

En un instante, con el simple roce de un dedo, un universo se rompe. La perfección redonda y transparente estalla en miles, millones de gotas brillantes que se expanden y transforman. Ese universo está dentro de otro en el que la vida continúa, ajeno a la destrucción que ocurre en sus esquinas. Morki sabe que, en un abrir y cerrar de ojos, la vida y lo no vida se crean y se destruyen, aquí, allí y en el más allá. Con un telescopio interuniversal, Morki contempla la explosión del universo, el fin de una belleza efímera, la transformación de un cosmos en un microcosmos. No sabe lo que es una pompa de jabón, nunca ha visto un niño, sólo es un experto en universos paralelos. Se le ha hecho un nudo en el estómago o en lo que sea que tiene dentro de sí y que se encoge cuando ve algo que le emociona. No sabe que enseguida, otra bola redonda surgirá y un niño la volverá a explotar. Cierra su telescopio, inquieto. La luna entonces se asoma con timidez en nuestro universo, con la certeza de que él ya no puede verla.

Aniversario

2011-06-06T00:20:00.009+02:00

Le he regalado una flor. Y él me ha regalado un beso. Como hace diecinueve años. El día D a la hora H, fue el desembarco de Normandía. Ese también fue nuestro día, yo desembarqué en su corazón, él desembarcó en el mío. Nos habíamos conquistado los corazones antes, pero aquel día los unimos delante de nuestras familias, de nuestros amigos y de un juez de paz bastante soporífero, por lo que comentaron nuestros invitados, pues yo no me enteré de nada de su discurso. Seguimos juntos, después de tanto tiempo. Nuestro amor no se seca, florece. Florece en nuestros hijos, en nuestras sonrisas, florece cuando nos ayudamos el uno al otro. Florece cuando discutimos, en las reconciliaciones. Lo regamos todos los días, por supuesto. Y lo celebramos siempre que podemos, con un buen vino. Hoy tiene que haber champán. Champán y fresas, porque según los adolescentes de la clase de mi hija, esos son ingredientes fundamentales para hacer bien el amor. Eso y el respeto, el cariño y las caricias. Los adolescentes saben, saben mucho. Me voy a comprar las fresas. Él, que traiga el champán. Lo demás siempre lo ponemos a medias.

6. Junio. 2011 - Desembarco de corazones

Vendaval

2011-06-05T17:44:00.011+02:00

El viento está cambiando...

Sopla fuerte... Muy fuerte...

¿Viene del norte o del sur?

No, no es Mary Popins la que viene volando con su paraguas...

¡Son los cuentistas que soplan un vendaval de micros desde todos los rincones del mundo!

¡Ve cogiendo aire para soplar!

Pincha para ver más información

Papá rana

2011-06-02T23:50:00.005+02:00

Dibujo de Juanlu

A papá, mamá lo convirtió en rana
casi nada más conocerle.
No fue un castigo, no.
A mamá le gustaban las ranas,
pero todas se le escapaban.

Cuando vio a papá
pensó que aquel hombre
sería una rana perfecta.

Si una bruja quiere una rana de compañía,
no le sirve cualquier hombre.
Tiene que ser cariñoso,
que sepa jugar y bailar,
que sea listo, muy listo
para poder conversar,
que le guste la montaña y el mar,
y la noche con sus estrellas.

Papá era todo eso
y mucho más.
(Bueno, bailar no bailaba muy bien,
pero al menos, nunca le pisó un pie…).

Mamá, con sus palabras mágicas,
en rana lo convirtió.
Era rana algunos ratos
para saltar y nadar.

La rana saltaba y saltaba
alrededor de mamá.
y le hacía cosquillas
y reír sin parar.

A papá le gusta ser rana
porque nada un poco mal,
y solo convertido en rana
puede el río cruzar.

También papá hechizó a mamá.
Sin sortilegios, ni filtros de amor,
solo con sus propias palabras
y su manera de mirar.
Salto tras salto
le dio ternura y amor.

Papá nunca fue mago
ni nunca lo será,
pero su amor hizo magia
en el corazón de mamá.

La historia de Beso y Amor

2011-06-02T23:39:00.004+02:00

Marta tenía una caja llena de palabras. Por fuera tenía letras, mayúsculas y minúsculas. Cuando levantaba su tapa, dentro no se veía nada, solo aire. El aire soplaba de dentro a afuera y en cada bocanada una palabra se hinchaba.

Había palabras hermosas como rosa o amapola o bienvenido.

Había palabras divertidas como

traviesa, birlibirloque, tararí, chuli o chin-chín.

Había palabras de miedo como

pánico, trueno, tenebroso, tumba…

Había palabras grandes como montañas:

rascacielos, paralelogramo, espantapájaros..

Había palabras pequeñas como pulgas

té, ay, tu

Había palabras, fuertes y poderosas, que podían con todo:

superhéroe, gigante, valeroso

Había palabras mágicas, que conseguían tus deseos:

¡Abracadabra!

Había palabras elegantes:

estilográfica, limusina

Era como un mundo con hombres grandes y pequeños, guapos y feos, gordos y delgados…

Palabras para todos los gustos, de todos los colores, de todos los sabores o que producían sinsabores.

Marta estaba contenta porque creía tener en su caja todas las palabras.

Marta sacaba sus palabras cuando las necesitaba y luego las volvía a recoger en su caja. Allí dormían y esperaban que volviera a llamarlas.

Pero un día perdió una palabra, una sola palabra, pero una palabra muy importante.

La palabra salió y echó a correr, en busca de algo, de alguien, de no se qué.

Marta comenzó a buscar su palabra muy preocupada.

Amor se había ido. A buscar amores, a encontrar amantes, a enamorar, a amar sin barreras ni impedimentos.

Marta preguntaba a la gente:

- ¿Habéis visto a Amor?

Y le contestaban:

- El amor no se ve, se siente en el corazón.

Y otros decían:

- Has perdido a tu amor… Pobrecita, llora, llora sobre mi hombro.

O:

- Amor que se va, suspiro que viene.

Y Marta lloraba, sí, pero Amor no volvía.

Marta pensó que tenía que haber alguna palabra que hiciera volver a Amor.

Abrió su caja de palabras y comenzó a rebuscar. Sacó a:

amante, mamá, princesa...

En el fondo encontró a Beso que se escondía para que Marta no lo pudiera sacar.

Pero Marta sacó a Beso de la caja y lo hizo flotar en el aire:

... B

O ....

Beso quería esconderse de nuevo en la caja. No quería que Amor le viese.

Beso había discutido con Amor y por eso Amor se había marchado. Como Marta había cerrado la caja y no podía volver a ella, Beso decidió esconderse entre las nubes.

Así fue como Marta perdió a Amor y también a Beso.

Amor oyó a Beso que protestaba pues quería volver a la caja de las palabras. Si Amor estaba ahí fuera, él prefería volver a la caja. Amor se acercó a Beso de puntillas, sin hacer ruido. Pero Beso lo sintió y se encaró a él.

- ¡No quiero volver a verte!

- ¿Por qué dices eso? Ven con Amor, Beso mío - le dijo Amor. - Te necesito.

- No, no y no, le contestó Beso – Me necesitas para tus conquistas... Quiero ser libre, para ir donde me plazca.

- Pero a quién vas a dar más besos que a Amor. Debes venir conmigo. El Beso debe vivir con Amor.

- ¿Y quién ha dicho eso, sabihondo?

- Amor lo dice.

- ¿Y Beso, no tiene nada que decir?

Y Amor y Beso comenzaron a discutir. Y Amor se parecía cada vez más a Odio y Beso, a Escupitajo.

Marta escuchó a Amor y a Beso. Amor y Beso tenían muchas palabras horribles que decirse. “Egoísta, Miserable, Imbécil, Embustero... Cada vez que Amor y Beso abrían la boca, más palabras feas había fuera de la caja de Marta. Y las palabras, aunque eran palabras que venían de Amor y de Beso, en vez de unirlos, los separaban cada vez más. Hasta que hubo un mar de palabras entre Amor y Beso. Y Marta flotaba en aquel mar revuelto por la tormenta, mareada.

- ¡Callad un poco! - gritó Marta, desesperada. - No me extraña que Beso no quiera volver a verte, Amor. Y Beso, tampoco me extraña que Amor saliera de mi caja para huir de ti, con esas palabras despreciables que os dedicáis.

Y Marta continuó:

- Algún día os daréis cuenta de que no puede haber Amor sin Beso, ni Beso sin Amor. Solo juntos tenéis un porvenir dichoso. Un beso en el aire, libre y sin destinatario es el sonido triste de una canción que no va a ser escuchada por nadie. Un amor en el aire, solo e infeliz, no tiene donde asirse, se escapa con el viento. Pero cuando Amor y Beso vuelan juntos por el cielo, los pájaros trinan a su paso, las campanas suenan con alegría, un olor a primavera se extiende en pleno invierno, calentando el aliento de la nieve...

Amor se quedó mudo. Beso, también. Marta tenía razón: había que dejar hablar a sus sentimientos, que no tenían ni necesitaban palabras.

Marta recogió las palabras de nuevo en la caja. Las palabras feas, las palabras sucias, las barrió con la escoba al recogedor. Las palabras hermosas, las que ella había pronunciado, las envolvió en su pañuelo de seda y las guardó también en la caja. Todas, menos Beso y Amor volvieron a su hogar de letras.

Beso se puso colorado como un tomate. Estaba avergonzado por todo lo que había dicho a Amor.

Amor bajo la cabeza, ¿cómo había podido ser tan despreciable?

Beso envolvió a Amor con sus labios carnosos y Amor le correspondió con sus brazos cálidos y amorosos.

Así, uno dentro del otro, volvieron juntos a la caja de Marta. Y desde entonces están juntos y cuando salen de la caja, Amor da besos a Beso y Beso da amor a Amor.

* * * * *

Este es un cuentito antiguo que encontré por ahí perdido y del que ya casi no me acordaba...

Los cuentos de las Tres rosas amarillas

2011-05-27T18:06:00.003+02:00

Dibujo para el encuentro de Juanlu

Todos empezamos a ponernos nerviosos cuando Fernando comenzó a presentar el encuentro de microrrelatistas, y tampoco contribuyó a relajarnos que trajera un muerto demasiado grande.

Aforunadamente luego vino Su, con la que atravesamos una ciudad de palabras con interrogantes, comas, atascos de tranquilos puntos suspensivos y exclamaciones que esparcían confeti, para llegar hasta una librería llena de magia y cuentos.

Frente a la puerta de la librería nos estaba esperando Anita Dinanita, para ir observándonos y tomando notas de todos mientras entrábamos, nos reconocíamos, nos abrazábamos, nos besábamos...

Con Acuática, fuimos testigos de una curiosa migración, cuyas aves esperamos que vuelvan... algún día.

A Elisa se le rompieron los huevos y se estuvo disculpando a su madre para que no le riñera.

Pablo Gonz nos previno de los riesgos de dirigir películas de romanos.

Propílogo trajo un enorme pez, menos mal que también vino su padre y hábilmente lo abrió en canal ante nuestros asombrados ojos.

Pablo Garcinuño nos enseñó que a veces es preferible seguir siendo un segundón.

Para hacernos comprender lo difícil que es escribir un haiku, nadie mejor que Alberto Flecha:

Parece fácil

elaborar este haiku

pero ni de coña

La maceta de Puck se convirtió en unos hermosos jardines donde a todos nos gusta ir a corretear.

La misa de Manu Espada, con la ayuda de su Biblia en verso, dio una irónica solemnidad al encuentro.

Rocío atrapó nuestros corazones con un niño valiente que abrazaba un pez en su pecera.

Torcuato, después de hacernos pasar por el aro, nos hizo saltar las lágrimas del ¿desamor?

Entre pucheros y aromas de rica cocina, Lola Sanabria nos habló de amor y yo me pregunto ¿qué es lo que no le gusta a esta mujer?

Sara trajo un ángel envuelto de palabras delicadas y preciosas, con sonido de campanillas.

Y Miguel nos enseñó lo importante que es vestir conjuntados en cualquier ocasión.

El duendecillo de Bea nos empolvó la nariz y nos hizo estornudar.

Tras el duende llegó la magia del payaso Kum*; nos engañó diciendo que no había nada en su sombrero, pero como buen mago sacó de él un palomar entero y hasta un ángel.

Un duende, un mago, solo faltaba una bruja... A Puri, la bruja no le había preparado su chocolate para controlar los nervios, pero a pesar de todo, consiguió conjurar su encantamiento con ayuda de un dragón.

Con Niño cactus conocimos a Federico, el niño miope y solitario que nos llevó de la mano a enamorarnos de la luna.

Luisa Hurtado se asustó cuando vio aquel animal tan extraño en su casa...

Danik nos recordó que para saber qué se esconde detrás de un sapo hay que tener siete años.

Un espontáneo Guillermo Escribano nos contó un micro en cero palabras, sin presencia de su abogado.

Asunción nos trajo el menú del día y nos hizo sentir culpables por la comilona que nos íbamos a zampar.

Ángeles fue sacando de un pequeño saco el mundo de Andreíta, hasta que se topó en el fondo con sus negros recuerdos.

La última pincelada la dio Jaime, que como no sabía que había que leer un micro, pintó un bisonte y luego encendió las estrellas de la noche.

Para terminar, la gran diva Manu Ferrer, aclamada por sus entregadas fans, se convertió en un diminuto Garbancito que rodó por la librería haciéndonos reír.

Y como no solo de letras vive el hombre, tras este empacho de cuentos todos salimos contentos al sol de primavera para tomar unas cañas y comernos un León entero…

(Continuará en la próxima megaquedada de microrrelatistas)

*****

Notas:

* El haibun de Alberto Flecha fue improvisado para la ocasión, por lo que no hay un enlace a su exposición, sino a su bog. Está genial en el video de Ángeles. Su segundo minimicro, obra conjunta de Pablo, Manolo y el propio Alberto decía así:

Los nómadas también son sedentarios cuando van todo el día montados en camello.

** En cuanto a Manu Ferrer, tampoco hay enlace a su cuento, pero no creo que haga falta, no me digas que a tu edad aún no conoces el cuento de Garbancito... ¡Pachín, pachín, pachán...!

*** Danik tiene una maravillosa exposición de estos micros tuneados en megaquedadamicrorrelatista, no te lo pierdas, está precioso.

**** Y Puck tiene en su rana feliz una entrada con enlaces a todo lo que se ha publicado sobre este inolvidable evento. Salta de blog en blog como una rana y únete a nosotros en nuestra próxima megaquedada.

***** Mi resumen de aquél día aquí.

Si tienes un porqué, ven con nosotros.

2011-05-26T23:32:00.001+02:00

Creían que saldríamos a la calle, gritaríamos un rato y nos iríamos a casa con nuestra mamá. Pero aún seguimos aquí. Desde el quince de mayo. En esta plaza del Sol y en muchas otras plazas de España y del mundo. Discutiendo en asambleas. Preparando propuestas. Porque queremos un futuro. Porque estamos hartos de mentiras. Porque no creemos en ellos. Porque creemos en nosotros. Porque nos gusta soñar. Porque queremos que nos escuchen. Porque juntos somos molestos. Porque lo que molesta, escuece, irrita. Porque no vamos a permitir que nos aplasten.

Hay tantos porqués, que no caben en miles de pancartas.

Si tienes un porqué, ven con nosotros. Porque se sueña mejor durmiendo en una tienda de campaña que en un buen colchón.

Al oído

2011-05-25T20:49:00.002+02:00

Un aliento cálido acariciando mi oreja, unos labios suaves en el lóbulo, el vello de la nuca que se eriza, un escalofrío que baja por mi espalda, palabras de amor susurradas al oído.

Jornada de reflexión

2011-05-22T13:07:00.010+02:00

Sábado 21 de mayo por la mañana. Así estaba la plaza del Pilar. Acampada bajo un sol de justicia. Asambleas bajo los porches.

Miniquedada en Zaragoza

2011-05-21T17:18:00.002+02:00

Ayer, Ángeles Sanchez y yo organizamos una miniquedada en Zaragoza. Sí, mini, mini, ella, yo y nadie más… Ahora estoy en casa de mis cuñadísimos. Ya sabéis que estoy sin conexión a internet, así que no había visto nada (o muy poquito) de lo que ha pasado por vuestros blogs después de nuestro increíble encuentro del 14-M. He leído vuestros correos del grupo de google, pero poco más. Y todos diciendo que qué bueno el video de Ángeles y que si la foto esta y que si aquélla. ¡Aggg.. ¡Y yo sin poder descargar nada de nada. Ángeles, que es un sol, me dijo que me grababa un CD y quedábamos un rato. Alguien quiso unirse también, Anita y Puck, que tenían envidia de nuestra miniquedada, pero al final la rana no consiguió dar un salto tan grande y la Dinamita explotó por las palmeras en unos hermosos fuegos artificiales. En fin que nos vimos solo Ángeles y yo.

¿A que no sabéis dónde quedamos?

En un bar, dice uno

Frío, frío…

En tu casa, dice otra.

Frío, frío…

En la casa de Ángeles.

Frío, frío…

Pues… en una librería.

Frío, frío…

En el Ebro, por el parque de la Expo…

Frío, frío…

En la acampada de la Plaza del Pilar

Mmm, esa era nuestra idea inicial, pero… Frío, frío…

No lo adivinaréis nunca…

Quedamos… ¡en la peluquería!

Jua, jua, jua

Entra Ángeles en la peluquería y se acerca a mí, voy ataviada con mi elegante kimono negro, toalla sobre los hombros, los pelos de punta y pringosos por el tinte y nos damos un par de besos con muuucho cuidado para que Ángeles no se manche con el untuoso baño de color…

Ángeles quería inmortalizar ese emocionante momento con una foto, pero yo no le dejé… ¡Imaginaos las pintas! Esa imagen se queda entre nosotras dos. Como mucho os dejo esta muestra:

Habíamos quedado en la plaza del Pilar para de paso ver lo que se cocía por la acampada, y luego tomarnos algo. Pero yo tenía hora para la peluquería y me cogieron con bastante retraso, así que tuve que llamar a Ángeles para cancelar la cita y ella amablemente me dijo que se pasaba por la pelu y así me daba el CD. ¿No os he dicho antes que es un sol? Claro, que me pilló con uno pelos…

No nos pudimos tomar un café, pero hablamos un rato y lo mejor es que ya tengo el video, ya os he visto a todos otra vez y es maravilloso. Así la miniquedada en la peluquería se ha convertido en megaquedada en el ordenador. Y también es genial el montaje que ha hecho Ángeles de las fotos con la música de Fito Fitipaldi de fondo. Y es que a Fito todo se lo enseñó una bruja… como a mí.

La idea de poner una entrada sobre la miniquedada me la dio Ángeles. Besos, guapa, gracias por la molestia de venir hasta mi barrio y traerme el CD. La próxima nos tomamos un café, con tranquilidad, y nos damos los abrazos y besos que queramos sin riesgos pringosos.

Más de 14-M Madrid

2011-05-19T07:00:00.007+02:00

A nuestra megamacromicroquedada del Café comercial se acercó también mi amiga Alejandra, ilustradora de Madrid. Ya que voy una vez a la capital del reino, le dije que podríamos vernos allí. Me alegro de haber podido estar un ratito contigo, Alejandra, tenemos muchos proyectos que compartir... A ver si ese cuentecito nuestro ve la luz...

Aquí os dejo el blog de Alejandra, LA-ALE para que disfrutéis de sus preciosas ilustraciones.

Microrrelatistas en las Tres rosas Amarillas. Un día para recordar

2011-05-18T07:06:00.131+02:00

Por fin consigo subir algo por aquí, odio a Orange, desde el viernes 13 sin conexión... ¿Será el maldito viernes 13?

Los pétalos de la rosa... Los que no se ven están dentro de la librería.

La fábula...

Hubo una vez un encuentro muy especial. En Madrid, en las Tres rosas amarillas, se reunieron microrrelatistas del mundo de la blogosfera. Como pétalos de rosa se unieron en un círculo y fueron deshojando sus relatos, entre aplausos y sonrisas. El aroma de los relatos se esparció por los libros que los rodeaban, por eso huele tan bien la librería desde entonces...

El sol de la primavera acarició aquella rosa de más de treinta pétalos. Y aunque en el jardín de la terraza no les dejaron echar raíces, encontraron una gruta donde recogerse. Tras unas cañitas doradas, la rosa se abrió en charlas que coloreaban su corola. Así, la rosa amarilla, intelectual y creativa, se fue poniendo roja, apasionada, y abriendo su corazón al mundo.

Los pétalos se juntaron de nuevo en una gran mesa del reino de León, donde pistilos de lechuga, croquetas, morcilla y cecina, atrajeron a las abejas hambrientas. El polen esparcido por las abejas fecundó los ovarios de la flor y dio su fruto: un cuento con el aliento de todos los pétalos microrrelatistas. El abejorro más sabio, de profesión camarero, puso el título al cuento:

Lo increíble de lo increíble...

"La madeja enredada con todo voló libremente sobre la montaña cuando fue hacia el lugar de la historia. Entonces sintió necesidad y quiso estornudar ¡Atchis!

Desmelenada, rodó hasta el dinosaurio."

Increíble parecía, un sueño de cuentos contados por amigos, pero me pellizcaba y sentía que estaba allí de verdad...

La lluvia refrescó los pétalos y nos llevó al Café Comercial. Allí, entre dibujos, cuentos y canciones de una sirena de interior, la velada continuó. Se celebraba un aniversario en la distancia y cantamos un cumpleaños feliz que se escuchó en Castell de Ferro, Granada.

Algunos pétalos se fueron marchando, teníamos que volver a nuestro jardín, a nuestra maceta... Otros siguieron la fiesta, pero eso ya no lo pude ver...

El fruto contiene una semilla. Esa semilla germinará en un libro de cuentos, queridos amigos, para que nos volvamos a encontrar.

* * * * *

Y para los que queráis y tengáis tiempo y ganas de leer un poco más, después de la fábula, aquí va la crónica

La crónica de un día para recordar

14 de Mayo de 2011, Madrid, sol y lluvia.

Mi viaje a Madrid comenzó conociendo a Fernando Vicente (Depropio) en el AVE hacia Madrid, yo venía desde Zaragoza, él subía en Calatayud. El viaje se nos hizo corto hablando de micros, lecturas, concursos y respectivas familias... Cuando llegamos a la librería Tres rosas amarillas vimos que se trataba de una librería pequeñita, digamos que si habláramos en términos literarios Tres rosas amarillas sería del tamaño de un microrrelato, mientras que otras librerías son como novelas y otras, como enciclopedias… Tres rosas amarillas está especializada en libros de relatos, por eso nos sentó como un traje a medida, era adecuada al tamaño de nuestros escritos y como nos reunimos unos treinta y pico microrrelatistas, pudimos estar todos juntitos y escuchándonos muy bien.

Fuimos llegando a la librería y nos presentábamos al llegar, por fin les poníamos cara a los blogs que habíamos leído… Imaginaos la magnífica empanada mental que se nos hizo después, cuando tratábamos de recordar quién era quién…

Tras los besos, abrazos y emocionantes encuentros en carne y hueso, comenzamos con la lectura de micros. Fernando (Depropio) fue nuestro magnífico presentador. Venía Depropio desde Calatayud y Depropio se había repasado todos nuestros blogs para decir unas palabras de introducción para cada uno de nosotros… Estuvo genial. Vamos, como si lo hubiera hecho toda la vida.

Allí fuimos pasando cada uno leyendo nuestros relatos. Hay quien preparó micros especiales y muy a tono para la ocasión, como Anita Dinamita y Puck, que en sus micros hilaban nuestros nombres o los nombres de nuestros blogs dando forma a sus historias.

Kum* nos sorprendió con su sombrero y su nariz de payaso y realizó una actuación que nos dejó a todos con la boca abierta, para que se nos abriera todavía más cuando nos contó, a pelo y sin papeles, su hermosa historia de palomas y ángeles...

Kum, el artista de la pista. Por supuesto, se quitó el sombrero.

Manuel Espada nos trajo un libro tétrico y negro, titulado la Biblia en verso que contenía un soneto inspirado en los pasajes bíblicos.

Manuel Espada y su biblia en verso

Por último, Manu Ferrer cerró el acto con el cuento de Garbancito y rodamos a carcajadas por la librería, con su alegría y su buen humor.

Todos los demás estuvieron estupendos, pero si no esto se hace muy largo, espero poner una entrada donde enlazar todos vuestros micros. Paciencia, todo llegará.

Entonces los cuentistas nos revolvimos y hablamos unos con otros, también descubrí los maravillosos marcapáginas de Juanlu con sus didibujos que ilustran relatos.

Después, foto en la puerta de la librería, que no se enfaden los que no salen en ella, que todos sabemos que están dentro, sí, veo a Lola, veo a Rocío, bueno, ahí están todos los demás…

Y nos fuimos a tomar unas cañas. Caímos en una plaza calurosa bajo el sol de mayo, donde una terraza tentadora, a la sombra, con sus mesas y sillas apiladas, nos llamaba: sentaos aquí… que se está muy bien… Y cuando ya habíamos desapilado las sillas y acomodado tan ricamente en ellas, vino el camarero de la cafetería y nos dijo que la terraza estaba cerrada. ¡Brrrrr! Pues a otra cosa, mariposa, nos levantamos y nos metimos en un bar que estaba a veinte pasos, y lo llenamos por completo.

Rubias cañitas fresquitas y rojos vermús con hielo remojaron nuestras gargantas resecas de tanto leer y parlotear… Y seguimos conociéndonos unos a otros por aquí y por allá, y con Manu Ferrer intercambié un par de libros, yo me llevé su El Cordero conquistador y El reino de los mil escalones a cambio de mi Dragón busca princesa y mi Monstruo, ¿vas a comerme? Muchos otros me compraron mis libros, si es que mis amigos microrrelatistas conservan intacto su corazón de niños…

El hambre empezó a hacer cosquillas en nuestros estómagos, así que encaminamos nuestros pasos hacia la casa de León, donde teníamos un enorme salón reservado para nosotros solos con una laaaarga mesa preparada. Los que venían de León estaban un poco picados: Mira que venir a Madrid a comer morcilla y cecina de León…

Pablo Gonz, que presidía una de las cabeceras de la mesa, se levantó para hacer un brindis por todos aquellos microrrelatistas que habrían querido estar aquí pero que no pudieron venir.

Pablo antes del brindis

Y entre morcilla, cecina, croquetas, vino tinto y demás viandas, fue pasando la comida y nuestra charla. Marina y yo hablando de cómo escribir cuentos para niños (me contó Marina que con siete años les pidió a sus padres que le regalaran una máquina de escribir para mecanografiar sus cuentos), con Manu y Luisa hablamos de los cuentistas que viven del cuento, los haibun de Alberto Flecha, los filandones en un pueblo perdido de León…

Con Marina-Acuática, la megaorganizadora y la alegría incontenible de la fiesta.

Después de comer, Manu Ferrer, con su habilidad para manejar al público general, nos propuso inventar un cuento entre todos: cada uno debía decir una palabra y encadenando una tras otra, formar un cuento. La historia quedó así:

"La madeja enredada con todo voló libremente sobre la montaña cuando fue hacia el lugar de la historia. Entonces sintió necesidad y quiso estornudar ¡Atchis!

Desmelenada, rodó hasta el dinosaurio."

Y el camarero, al que le pedimos que nos pusiera el título al cuento, fue el que más se lució, lo tituló con gran acierto Lo increíble de lo increíble.

Todo esto con comodín de la llamada incluido (me llamaron por el móvil justo cuando me tocaba decir palabra a mí, pero os juro que colgué la llamada, si alguno de estos cuentistas os dice que me chivaron la palabra por teléfono, no le creáis…).

Después de la comida, llegó el emocionante momento del sorteo de micros. Cada uno habíamos llevado nuestro micro tuneado, es decir, arreglado un poquillo, bonito y decorado, para regalárselo a otro microrrelatista en plan amigo invisible. Pusimos a cada micro un número y en una bolsa metimos papelitos con los números, para ir sacando cada uno el suyo. Nuestro maestro de ceremonias, Manu Ferrero, sostenía limpiamente el saquito y nosotros íbamos metiéndole mano… (al saco, ¿eh, qué habíais pensado?) para coger el numerito de la fortuna. A mí me tocó el micro de Sandry, que me regaló una preciosidad de tarjeta con hojas secas y flores, es toda una artista, os lo dejo aquí abajo (si pincháis en la foto podéis leer el micro):

Regalo de Sandry

Elisa nos regaló un micro para cada uno, todo un detallazo…

Regalo de Elisa

Y Juanlu, que no pudo venir desde Castel de Ferro, Granada, nos había enviado unos marcapáginas de regalo, con sus dibujos. Como yo había cogido uno en la librería, tengo dos, uno con un relato de Ángeles Sanchez y otro con el de Niño Cactus:

De parte de Juanlu

Mi micro Encantamiento se lo llevó Miguel, en su blog no cabe, ¡tiene más de 99 palabras!

Fernando (Depropio), había metido su micro en un Adoquín (un megacaramelo típico de Zaragoza en forma de adoquín, con la virgen del Pilar pintada), ¿y sabéis a quién le tocó? A Ángeles Sanchez, que también es de Zaragoza… Jajaja, vaya jugada de la puñetera fortuna, el adoquín volvió a Zaragoza, cuando es el típico recuerdo turístico de nuestra ciudad… Creo que el que más planchado se quedó fue Fernando, pobre, no se esperaba esto.

Al final, no sorteamos a Propílogo, vaya, qué pena...

Ya solo nos quedaba ir al Café Comercial a encontrarnos con Clara Varela y su exposición Escríbeme una ilustración, donde sus dibujos se entrelazan con nuestros relatos. Llovía y algunos cuentistas se mojaron un poco, yo llevaba paraguas, así que junto con Luisa solo chapoteé un poco.

Conocimos a Clara y ella nos tenía reservada una sorpresa, estaba acompañada por Quesia Bernabé, que nos cantó con su voz de sirena las canciones que habían compuesto inspiradas en un par de los relatos de la exposición.

Ana Vidal (Anita Dinamita) llamó a Juanlu y todos le cantamos Cumpleaños feliz.

Y así terminó la tarde, Fernando, Ángeles y yo nos fuimos a coger el AVE otra vez de vuelta a nuestras casas… Besos, abrazos de despedida y promesas de volver a juntarnos… La próxima macromicroquedada, ¿en Zaragoza? ; )

P.D. Me queda pendiente un resumen de todos vuestros micros y donde podéis leerlos. Ah, y me hubiera gustado enlazar aquí a vuestros blogs, pero no tengo más tiempo....

Aquí está el cuento de los cuentos de las tres rosas amarillas donde podéis encontrar todos los microrrelatos que leímos en la librería.

Encantamiento

2011-05-18T06:35:00.001+02:00

Este es el cuento que preparé para el encuentro de microrrelatistas en las Tres rosas amarillas

* * * * *

La máquina de café expandió su rugido por todo el bar. Los clientes no sabían que dentro de aquella máquina, un auténtico dragón preparaba los cafés con su aliento. Solo Martín, encerrado desde hacía un año en aquella gruta, conocía los secretos de la bruja. Sacó la vajilla limpia del lavavajillas y comprobó que los elfos habían hecho un buen trabajo, como siempre. La bruja salió de la cocina y le echó la bronca por haber derramado una gota de leche. Pero enseguida dijo que se moría por un cigarrillo y Martín agradeció a la ley antitabaco que tuviera que salir a la calle a fumárselo. En la puerta se cruzó con la chica de la bufanda de rayas y Martín cruzó los dedos para que la bruja no se fijara en ella. Hoy era el día, la conjunción se había producido: la chica de la bufanda de rayas en la barra, pocos clientes en la gruta, la bruja en la calle y el dragón descansado. Martín acarició al dragón entre los ojos, para que preparase el mejor café. Dejó el capuchino sobre la barra, delante de la chica. Ella vio el corazón que había dibujado la espuma del capuchino y sonrió, sin levantar la vista del café. El dragón se había esmerado, pensó Martín. Ahora sólo faltaba que ella volcara el sobre de azúcar mágico en el café. Lo hizo y removió el café con la cuchara, después bebió un sorbo. El corazón de espuma blanca volvió a flotar en la superficie del café. La chica alzó sus ojos y miró a Martín. Este esperaba que se cumpliera el encantamiento: una mirada, un café, un beso.

* * * * *

Vibraciones

2011-05-12T00:56:00.000+02:00

Toca jotas. Fue un empeño de su madre, era la tradición familiar, ella cantaba y el chico tenía que tocar la bandurria, como el abuelo. Al principio, siempre trataba de escaquearse, pero ahora no se pierde ningún ensayo. Desde que llegó Susana al grupo, Alberto se esmera con el instrumento. Susana suelta un chorro de voz que enreda la púa entre las cuerdas: vibra la bandurria, vibra la voz, callan los demás y ambos se quedan solos, cantando y tocando. Lástima que la boca de Susana nunca vibre en sus labios como lo hace entre sus dedos.

* * * * *

Mi participación en relatos en cadena, relato encadenado al de Fernando (Depropio), del blog las palabras que me sobran. Este fue su relato ganador:

Recortes sociales

El columpio

2011-05-10T10:32:00.000+02:00

Me cruzo con un par de adolescentes, van pintadas como cromos, los labios rojo rabioso, los ojos iluminados de azul, el rimmel en las pestañas, en sus mejillas florece el colorete...

- ¡Corre que está libre! - empuja la una a la otra.

Las jovencitas no suelen coger taxis, me pregunto si habrán visto a algún chico guapetón. Me vuelvo y las persigo con la mirada: en unas zancadas se plantan en el parquecillo infantil y se montan en los columpios. De un impulso están volando hasta el cielo. Las oigo reír desde aquí. Yo también me río. El aire corre el rimmel de sus ojos, se lleva el artificio, el columpio les ha devuelto esa infancia que quieren abandonar pero en la que siguen sumergiéndose a ratos. Entre el cielo y la tierra, vuelan como niñas tocando las nubes con las puntas de los pies, para aterrizar con la ligereza de la juventud recién estrenada.

Lluvia de primavera

2011-05-09T21:07:00.001+02:00

El sábado llovió...

...muuuucho...

Paseo dominguero

2011-05-09T20:59:00.001+02:00

Ayer Zaragoza amaneció con un maravilloso sol, después de que la lluvia del sábado le lavara la cara y le sacase brillo a las aceras para el domingo. Desayunamos tranquilamente con las cortinas descorridas y nos apresuramos para salir a aprovechar esa mañana limpia y luminosa. Pasamos por el Gran Café Zaragoza, que relucía como el oro bajo el sol de la mañana.

Es un oro de pega, la cubierta transparente sobre el café es de color amarillo y dora los adornos floridos de la fachada con un brillo casi mágico. Los parroquianos del café despertaban a la mañana; con una charla perezosa y entre hojas de periódico, daban cuenta de su almuerzo, qué envidia, tan felices, con ese relajo tan ocioso y desganado de mañana de domingo. Pero nosotros ya habíamos desayunado en casa, así que no teníamos mucho que envidiarles y dirigimos nuestros pasos a la plaza San Felipe.

En esta plaza se supone que había un domingo de cómics... Pero solo había dos puestos, uno de la Asociación Malavida (veteranos comiqueros de la ciudad) y otra mesa más. Los de Malavida nos cuentan que como se celebraba la media maratón en el Paseo Independencia la policía no había dejado pasar a los coches que venían a montar todo el lío este de los cómics (se supone que habría cuentacuentos, que iban a hacer un comic mural enoooorme y otra serie de actividades...). En fin, la maravillosa organización del ayuntamiento, que programa dos actos para el mismo día y se dedica a desprogramar uno de ellos. Echamos un vistazo a los comics de Malavida y me llama la atención uno sobre la novela de Lorenzo Mediano, La escarcha sobre los hombros que ha dibujado Moratha con guión adaptado de Iru. Por supuesto les compro el comic y como la chica que me atiende resulta que es Iru, le pido que me lo dedique, claro. Y uno de los dibujantes, Platel me hace un maravilloso dibujo también en el libro y regalan a mis chicos un par de comics de Malavida así que nos vamos contentos.

En vista de que con los tebeos no tenemos más que hacer, continuamos nuestro paseo por las callejas del casco antiguo. En la esquina encontramos un trampantojo de la Torre Nueva,

La Torre Nueva de Zaragoza, en Calle Manifestación

la hermosa torre inclinada de nuestra ciudad, que, construída en el siglo XVI (puro mudéjar), el ayuntamiento tomó la decisión a finales del XIX de demolerla porque se temía que en cualquier momento se derrumbase sobre las casas circundantes... Bueno, la verdadera historia es que los zaragozanos somos humildes y nos cargamos, con nuestra habitual generosidad (y falta de miras), un reclamo turístico de primera, vaya, que no queríamos quitarle fama a la torre inclinada de Pisa, jeje. No me digáis que no suena mucho mejor: La torre inclinada de Zaragoza. No hay color, vamos.

Luego seguimos por la calle del Temple, que mi hijo dice que no había estado nunca, y en sus paredes encontramos grafitis y bonitas portadas de bares (a estas horas cerrados, que son garitos de vida nocturna). Especialmente, en este día del comic abortado, llegamos al bar de mi querido Corto Maltés (por cierto, que tengo pendientes de terminar de leer dos comics de Corto esta semana, he de devolverlos a la biblioteca, mucha faena tengo estos días: el libro de 1984 de Orwell, los dos de Corto Maltés, el comic de Kim Dong-Hua, la revisión de mi Dragón busca princesa para la edición sudamericana, decidir qué microrrelato llevo para la quedada de cuentistas del 14 en Madrid, tunear el susodicho micro para regalarlo a mi amigo invisible, limpiar el antiguo juego de café de estrellitas que traje de casa de mi madre (sí, mi favorito de cuando era niña) para ponerlo en la vitrina, el viernes la presentación de la exposición de Blanca bk en Olé tus libros, un concierto mañana, poner alguna foto en el blog de nuestras vacaciones de Semana Santa en Extremadura, terminar el cuento de la lectora, leer el nuevo cómic que he comprado hoy....). Pero ya me voy por los cerros de Ubeda, si estaba hablando del Corto Maltés y hasta he puesto un paréntesis dentro de un paréntesis como en las fórmulas matemáticas...

Me encanta Corto Maltés, ese marino aventurero, elegante con su gorra, pendiente de aro y larga guerrera, que responde con ironía a las preguntas impertinentes y se enamora de hermosas mujeres que nunca podrán entregarle su amor eterno, pero que siempre quedarán grabadas en su corazón... Ellas tampoco lo olvidarán y nosotros recordaremos esos maravillosos paisajes del mundo, esas ciudades exóticas o enigmáticas, Shangai, Venecia..., que el Corto recorre a grandes zancadas, con un cigarrillo en la boca y las manos en los bolsillos.

Dibujo del Corto Maltés, de Hugo Pratt

Pero en estas callejas también puedes encontrarte al marqués de Carabás...

...los ovnis musicales de mi próximo relato de ciencia ficción (otra tarea pendiente)...

.... Composición de ladrillos con firma del grafitero sobre naranja rabioso....

... Un fantasma que se asusta al vernos...

... O la explosión verde de un árbol iluminado al final de una calle oscura...

Ven a pasear conmigo un domingo por la mañana.

Encuentro de Microrrelatistas

2011-05-08T18:52:00.000+02:00

Cartel de Clara Varela

El 14 de mayo tenemos un encuentro de microrrelatistas en la librería Tres rosas amarillas. Nos juntaremos para leer microrrelatos, para ponernos cara y conocernos, luego nos vamos a comer, a tomar unas copichuelas y a echar unas risas y por último aterrizaremos en el Café Comercial para visitar la exposición de Clara Varela del proyecto Escríbeme una ilustración, donde estarán sus ilustraciones y nuestros cuentos. Tengo ganas de que llegue el 14 de mayo... Empieza la cuenta atrás...

Cartel de Juanlu

Haikus para Japón

2011-05-02T21:21:00.001+02:00

El 25 de marzo, se publicó en EL CULTURAL, algunos haikus que escribieron varios autores españoles en aporyo a Japón. Podéis leerlos aquí. Me gustaron especialmente los de Vicente Molina Foix, aunque hay otros también preciosos. Os dejo aquí los de Vicente:

Tres haikus

Agua

Bajo las olas
busco lágrimas tuyas.
El mar nos duele

Aire

Cielo de plomo.
No hay color en la nube.
Y el viento calla

Tierra

La tierra huye.
El perro da el grito.
Flotan las almas
Vicente Molina Foix

A mí también me gustaría hacer un pequeño homejaje al pueblo japonés y ponerme al lado de su sufrimiento. Estos son mis haiku, con un dibujo de mi hija Elena.

En marzo, el mar
envolvió la tierra.
Abrazo mortal

* * *

Cerezos rotos
por la ola salvaje.
Flores de luto.

* * *

Tras la gran ola,
nace de los escombros
otro amanecer.

* * *

Grullas de papel,
plumas de esperanza
del sol naciente.

* * *

Mis regalos del día de la madre

2011-05-01T23:46:00.003+02:00

(pinchar en los dibujos para ampliar)

Dibujo de Pedro Rovira

¿Quién ganará?

¿La bruja buena o la bruja mala?

¿Y quién creéis que soy yo?

Dibujo de Elena

Dibujitos para la abuelita en el día de la madre

2011-05-01T23:43:00.002+02:00

Los dibujos de mis chicos para su abuela

Dibujo de Elena

Dibujo de Pedro

A mamá

2011-05-01T19:00:00.007+02:00

Dice el dicho: madre no hay más que una…

…y menos mal… le digo siempre a mi madre.

Ella se enfadada, es broma, pero sabe que tengo razón:

Si tuviéramos más de una madre, nos volveríamos locos… Con tantos besos, con tanto cariño, con sus consejos, con sus regañinas, dos madres preocupándose todo el día por nuestros huesitos…

Y además, ¿cómo íbamos a quererla tanto como ellas nos quieren, si tuviéramos que repartir nuestro cariño entre dos mamis?

Cuando estuviéramos tristes, no sabríamos a cuál acudir. Cuando estuviéramos contentos, no sabríamos con quién compartir nuestra alegría.

Si llamábamos a una primero, la otra se enfadaría… ¡Buf, qué lío!

Madre solo hay una, una de verdad.

A todas las mamis del mundo, y en especial a mi mami,

¡¡¡F E L I C I D A D E S!!!

Familia con pollito

2011-04-29T18:20:00.004+02:00

Foto de Cybrghost

Debajo del sombrero, guardaba el pollito. Y el niño dormía acurrucadito a su lado, en el banco del metro. El niño era tímido, se despertaba nada más que llegaban los primeros viajeros por la escalera, se levantaba del asiento, abría la cremallera de la funda, sacaba la guitarra y se metía él dentro. Entonces, a Marcos, con la guitarra fuera, no le quedaba más remedio que tocarla. La tocaba mal, pero tocaba, y cantar, no digamos, ni los macacos histéricos podían desafinar más… El niño se tapaba los oídos para no tener que oírle y volvía a quedarse dormido. Sin embargo, el pollito no tenía ningún pudor: en cuanto oía el primer rasgueo de la guitarra, salía de debajo del sombrero y se ponía a bailar y a dar vueltas alrededor del guitarrista, se convertía en el alma del espectáculo. Las monedas llovían en el sombrero, sin desbordarlo. Marcos hubiera preferido que fuera el chico quien bailara o cantara, hubieran conseguido más dinerillo, pero era tan tímido que no había manera de convencerle. Y Marcos, al fin y al cabo, era un padrazo, incapaz de obligarle a hacerlo. Con el pollo les llegaba para el almuerzo...

- Micro para la propuesta de Cybrghost, en el foro brevedades

La vida

2011-04-29T07:00:00.002+02:00

Un compañero de trabajo, Fernando Cerdán, me escribió el otro día estas palabras:

“la gente dice mucho que la vida es dura, cruda, etc... En el colegio nos preguntó un profesor que definiéramos la vida... Yo puse que era "un manantial en el desierto".. . Pero mi compañero de al lado me superó... Escribió que era "un cabaret sin fin"....
feliz día... “

Fernando me hizo pensar, me gustó mucho su manantial en el desierto, quizá porque donde hay agua hay vida y donde no la hay, se lucha por conquistarla. Y por ese contraste de vida en el desierto, un medio hostil, pero que un pequeño manantial consigue conquistar. La vida, qué maravilloso empeño tiene en vivir, en expandirse. Yo también quería dar mi definición, así que le contesté:

La vida... Qué difícil de definir y eso que la vivimos todos los días..
La vida, un camino por recorrer, con sus curvas, sus precipicios, sus atajos y sus largos recorridos, pero sobre todo con sus paisajes y caminantes que nos acompañan.
Buf, me quedó muy largo...

Me gustó más el manantial en el desierto de Fernando. Lo dice todo, en muy pocas palabras. De la vida humana y de la de la naturaleza.

Acabó comentando Fernando:

"Creo que es cierto, la vida está llena de oportunidades y de precipicios..., pero sobre todo es.... o ES...."

Y qué razón tiene. La vida ES. Con mayúsculas. Vivámosla. y celebrémosla.

Haiku al despertar

2011-04-25T22:56:00.001+02:00

Si al despertar,

tropiezo con palabras

nace un haiku.

Telarañas

2011-04-21T21:20:00.000+02:00

Telarañas, es como si tuviera telarañas en las piernas, que no me dejan moverlas con libertad. La araña me inocula el veneno de la artrosis en mis articulaciones, pero yo no quiero dejar de bailar, el baile es mi vida. Afortunadamente me queda el consuelo de ver a mis alumnas girando de puntillas, y siempre les doy el mismo consejo: bailad como mariposas, flotando, pero volad lejos de la red, aunque al final no hay escape, os atrapará irremediablemente… como a mí.

* * * * *

Tengo telarañas en los ojos, cada vez que los abro veo todo borroso, la realidad atrapada en esa tela pegajosa que lo distorsiona todo. Hasta las esbeltas piernas de Eva me parecen las de una bailarina con tu-tú, difuminada, cuyo baile quiere conquistar mi corazón. Es lo único hermoso de mi enfermedad y también lo más triste. Pues aunque mis ojos medio ciegos me engañan, la fantasía dura poco. Cuando oigo su voz, mis oídos, que ahora están mucho más finos, reconocen ese tono de resignación cansada que me confirma mis temores: que Eva está a mi lado sólo por la compasión que le inspira este hombre inválido y desahuciado.

Para Yuri, desde el planeta azul

2011-04-12T07:00:00.000+02:00

El día en que Yuri Gagarin contempló la Tierra desde la ventana de su astronave, pensó que estaba soñando. No podía imaginar que fuera tan hermosa. "La Tierra es azul", dijo. Y más tarde añadió: "Pobladores del mundo, salvaguardemos esta belleza, no la destruyamos". Quién le iba a decir a él que un día se asomaría a una ventana y vería la Tierra como quien contempla la Luna desde su casa. Ese cambio de perspectiva le cambió también a él. Al ver la Tierra así, se dio cuenta de lo lejos que estaba de su hogar, de su tierra. Sintió el vértigo de saberse solo, el único hombre que había salido a dar un paseo por el universo. Solo, pero con un montón de miradas del mundo puestas en él. Y aquella belleza, aquella soledad, le arrancaron más de una lágrima. Yuri se llamaba. Un bonito nombre. Como la Tierra. Como la Luna. Todos lo recordarían. Pero nadie hablaría de su soledad.

* * * * *

Gracias a san Google por recordarnos todos los aniversarios. Hoy hace 50 años del primer hombre que viajó al espacio. Si queréis saber cómo se enteraron los soviéticos del viaje de Yuri Gagarin, pichad aquí.

El pañuelo de mi abuela

2011-04-10T18:58:00.003+02:00

Colaborando con Clara Varela en escríbeme una ilustración, le he cogido gusto a esto de escribir a partir de una imagen, y al ver otro de sus dibujos que me encantó, decidí escribir otra historia para ella. Aquí os dejo su preciosa ilustración y el cuento que escribí. Gracias, Clara, por estas bonitas imágenes que siempre inspiran tantas historias. No os olvidéis de pasar por su web y por su blog.

* * * * *

Ilustración de Clara Varela

El pañuelo de mi abuela

Guardo en mi mesilla un pañuelo de encaje de mi abuela. Es lo único que me queda de ella y cuando estoy triste, abro el cajón, saco el pañuelo y lo despliego. Este pañuelo es estupendo para llorar. Entre las flores de encaje encuentro a mi abuela, se aparece en una imagen de cuando era más joven, un retrato que yo veía en su dormitorio. No sé porqué se aparece ésta y no la abuela que yo conocí, pero tiene un beso florido pegado en su mejilla, un beso como los que me daba ella cuando era niña. Entonces recojo mis lágrimas en el pañuelo, me llevo el beso y vuelvo a vivir.

Gabardinas colgadas

2011-04-08T00:30:00.014+02:00

A veces veo una gabardina colgada de una percha y encuentro en ella la forma del cuerpo y los gestos de su dueño, en cada pliegue, en el hueco que deja en las mangas, en los costados que caen arropando un vacío. Como si la gabardina estuviera poseída por el espíritu del que la lleva habitualmente, como si fuera a echar a andar hacia mí. Reconozco en la gabardina a la persona porque una gabardina usada se impregna de la personalidad de su dueño, no es una gabardina cualquiera, sino la gabardina de Alberto; no, ya no es una gabardina, es Alberto mirándome con ojos transparentes. Y al pasar junto a ella, alza el brazo invisible y me saluda levantándose el sombrero y yo le sonrío y le devuelvo el saludo a mi vez con una inclinación de cabeza. Las mujeres debemos ser educadas con las gabardinas colgadas, con los hombres invisibles que nos saludan como nunca antes nos habían saludado, esos hombres más corteses, más tiernos y cercanos que el auténtico cuerpo de su dueño, que se desparrama en la silla de la oficina sin dirigirnos una mirada.

Cuentos anidados

2011-04-07T20:35:00.000+02:00

Hoy os presento un obra conjunta que hemos escrito varios cuentistas, siguiendo una propuesta de Antonio, Dersony. Se trata de una caja llena de sorpresas, una caja que se abre y aparece otra caja y esa contiene otra y otra.... Cada caja contiene un cuento y para abrir cada caja necesitáis una contraseña que está en el cuento anterior. Un cuento que contiene un cuento que contiene otro cuento...

Estos son los participantes, puedes pinchar en cada uno para acceder a su blog:

Gotzon

Elisa de Armas

Anita Dinamita

Puri Menaya

Alberto Martín "NiñoCactus"

Anca Balaj "aminuscula"

Rosana

Fernando Vicente "depropio"

MA

Maite García de Vicuña

Raúl Quirós Molina

Dersony

Pinchad AQUÍ para poder descargaros el archivo comprimido, cada archivo se descomprime con una contraseña, seguid las instrucciones del primer archivo para llegar hasta el final. Buena lectura y tened paciencia, es un juego divertido, aunque puede resultar un poco complicado al principio. Tomaoslo con calma y no desesperéis...

Unos pocos meacuerdos más...

2011-04-03T21:15:00.000+02:00

Me acuerdo de cuando de pequeña me quedaba dormida calentándome la oreja con la mano.

Me acuerdo de los besos de rojo carmín de mis tías que se me quedaban pegados en la mejilla.

Me acuerdo del regazo blandito y acogedor de mi tía cuando me cogía sobre sus piernas en el autobús.

Me acuerdo de cuando buscábamos enanitos bajo las setas del bosque con mis hijos. Solo encontrábamos playmobiles...

Me acuerdo del olor del bizcocho que salía de la cocina, me llamaba diciéndome: cómeme.

Me acuerdo del cartel de tónica Schweeps con su enorme botella, que ocupaba toda una enorme fachada enfrente de mi casa, y que iluminaba mis sueños todas las noches.

Exposición Escríbeme una ilustración

2011-04-02T10:15:00.002+02:00

La ilustradora Clara Varela, que tuvo la genial idea del proyecto Escríbeme una ilustración, ahora ha dado un paso más. Sus ilustraciones, junto con cada uno de los cuentos que las acompañan, han dado como fruto una exposición en la que podréis ver este maravilloso trabajo conjunto del tándem ilustradora + cuentista. Clara se sube primero en el tándem, pedalea sus ilustraciones y después subimos nosotros a pedalear nuestras historias. Y así seguimos pedaleando juntos, recorriendo el blog Escríbeme una ilustración. Muchos escritores hemos participado en este proyecto, en el que las imaginativas ilustraciones de Clara se entrelazan con nuestras palabras para contaros una historia. Clara nos enviaba una ilustración, el escritor escribía una obra inspirada en ella, luego ella publicaba el trabajo en el blog. Dar la vuelta al proceso escribir-ilustrar, primero dibujar, segundo escribir. Un proyecto que ha estimulado la imaginación de muchos escritores, entre los que me encuentro.

La exposición es en el Café Comercial, Glorieta de Bilbao, 7, Madrid.

Inauguración el 29 de Abril.

¡¡¡No os lo perdáis!!!

Aquí podéis ver mi participación en el proyecto. Pasearos por el blog escríbeme una ilustración, hay imágenes maravillosas, historias mágicas para saborear con calma. Si puedo me escapo a Marid a la inauguración, ¿os apuntáis?

El hombre perfecto

2011-03-30T00:06:00.004+02:00

¿Qué haces si el hombre del anuncio de colonia, el que sale con el torso desnudo en la foto de la revista y en la tele, el hombre de la frente despejada, el hombre de la nariz perfecta, de la mandíbula perfecta, de la boca perfecta, de los ojos claros, se sienta en la mesa de enfrente de tu cafetería cotidiana mientras te estás llevando un croisant a la boca? Pues te atragantas, claro, y te pones a toser como una loca y no puedes parar, y entonces él se levanta, se acerca y te da unas palmaditas en la espalda y eso te corta la respiración, por la proximidad del hombre perfecto y... Vuelves a toser otra vez.

¡Qué escena más lamentable, cómo arreglarlo! Tú que querías pasar desapercibida y lo tienes ahí a tu lado preguntándote si ya estás mejor, si quieres un vaso de agua y no eres capaz de decir ni sí ni no, y tampoco vas a arruinar el asunto preguntando eso de ¿tú eres el hombre del anuncio de colonia, ¿verdad?, ni tampoco es cuestión de pedirle un autógrafo, qué vergüenza, lo que realmente desearías pedirle es un beso, un beso en la boca largo y delicado y una cita para cenar...

Balbuceas: Gra- gracias. No es nada…

Eso de que no es nada, es mentira, es el hombre perfecto que además huele a limpio, a colonia perfecta, ¿será la del anuncio? Y estás a punto de desmayarte, para que él te acompañe en la ambulancia hasta el hospital.

Pero no te desmayas. Así que el hombre perfecto, como ya no toses, y no te pasa nada, ni te desmayas, vuelve a la barra, paga su consumición y sale del bar. Y entonces te vienen a la cabeza todas las oportunidades de tu vida que has dejado escapar, como ésta, y entonces reaccionas, sales a la calle detrás del hombre perfecto, y le dices:

- Oye, tú eres el hombre perfecto, el hombre del anuncio, ¿verdad?

El asiente, divertido, seguro que le ha pasado esto cientos de veces.

Entonces le dices:

- Pues mira yo no soy la mujer perfecta, así que soy tu complemento ideal. ¿Quieres cenar conmigo esta noche?

Entonces el hombre se ríe de nuevo con su sonrisa perfecta y dice:

- Vale, pero ten en cuenta que los hombres perfectos se disuelven al contacto de mujeres auténticas como tú.

Azul

2011-03-29T00:56:00.006+02:00

Siento un azul degradado, tu mirada seductora.
Y tú sigues bebiendo esa cerveza; yo te observo.

Cosquillean mis oídos cientos de susurros,
tus defectos que tanto admiro.
Pero nadie sabe decirme quién eres.

Escucho la noche que me habla de ti.
Entonces me pregunto: ¿..........?

Siento que te alejas sin recordar siquiera mi nombre.
Y tú no sientes nada.

La farmacia de mi abuelo

2011-03-28T00:40:00.001+02:00

Como me duele la cabeza, voy a casa de mi abuelo. Le pido una aspirirna. Aquí sólo tengo pastillas para la tos, dice rebuscando en un cajón del cuarto de estar, lleno de medicamentos. Mira en el mueble del recibidor. Abro el primer cajón y encuentro los antinflamatorios y las pastillas del reúma. En el segundo, un montón de cajas de vitaminas, jalea real y ginseng. Pues en la mesilla del dormiorio, me grita. Allí están sus píldoras para dormir y también, la pastillita para ponerse debajo de la lengua por si el corazón... En el cajón de la mesilla, el sintrón, la crema para los dolores de las articulaciones y más pastillas para la tos. ¿Y en el botiquín del baño? Sí, aquí están, le contesto. Y también el linimento Sloan, la mercromina y el algodón. Y el termómetro de mercurio.

Me preparo un café. Para sacar el azúcar del armario de la cocina, tengo que apartar sus pastillas de la tensión y las del ácido úrico. Así no se me olvidan con el desayuno, me dice. Mi abuelo de joven quería ser boticario. Con tanto achaque, por fin lo ha conseguido.

Ya es primavera

2011-03-27T19:28:00.013+02:00

Debajo de mi casa hay un pequeño jardín abandonado que pertenece a la comunidad. Durante todo el invierno dormita tristemente, es un nido de basura donde los papeles arrastrados por el viento quedan atrapados contra la valla y en el que los guarros, que tanto abundan, depositan sus basuras… Pero en primavera se llena de flores, es una explosión de vida salvaje, de colores, de olores. Mientras hago algunas fotos, aspiro el aroma a miel de las flores, observo a los abejorros zumbando, oigo el canto de los pájaros. Este es un jardín que nadie cuida; luego, cuando llega el calor, deciden pasar la segadora y echar herbicida y lo dejan totalmente pelado, ante mis ojos horrorizados. La naturaleza, a pesar de todo, es perseverante, la primavera siempre vence y conquista todos los años este pedazo de tierra, convirtiéndolo en un caos alegre de hierbas altas y revueltas. En el parque de al lado tenemos un césped bien cortado, ordenado y perfecto, pero hay pocas flores, sólo los dientes de león y algunas tímidas margaritas salen allí. Las malvas, las crucíferas blancas de este jardín abandonado, las espigas verdes, las malas hierbas, todas crecen como locas aquí. Eligen la libertad, allí donde el tirano de hormigón se despista un poco. Aunque sea efímera. Aunque les cueste la vida, pues pronto un desalmado con su segadora pasará por aquí y arrancará hasta el último esqueje. Mientras tanto disfrutemos de ellas, de su alegría, de su revolución, de su grito de rebeldía.

Playa con leones

2011-03-24T23:02:00.000+01:00

Foto de Pedro Rovira Tolosana

Estoy en una playa con una fuente en la orilla. Sé que algunas veces a esta playa se acercan leones, ya nos ha pasado en una ocasión. Me encuentro en la fuente bebiendo agua, cuando aparece el león. Ruge. Me quedo paralizada. Siempre aconsejan que ante un animal salvaje uno no debe moverse. Su rugido es lo único que se oye en el silencio. No es un rugido fuerte ni amenazador, pero se acerca como avisando: "estoy aquí". Viene hacia mí, hacia la fuente. Sin duda estoy en su territorio. Pienso que lo mejor será apartarme de allí, para no molestarle, no puedo quedarme esperando a quedarme frente a frente. Así que, sin levantarme, a gatas, y muy lentamente, me voy alejando de la fuente hacia el borde de la playa, con la cabeza gacha, sin mirarlo, para que vea que no hay enfrentamiento. Consigo llegar hasta el final de la playa y permanezco allí sin moverme, de bruces en la arena, la melena cubriéndome el rostro, temiendo que salte sobre mí. Por mi cabeza pasan imágenes de cómo será morir sufriendo los zarpazos del león, el mordisco de sus afilados caninos. No me atrevo a mirar dónde se encuentra. Entretanto, el león llega a la fuente y bebe. De reojo, lo veo, sin apenas levantar la cabeza de la arena.

Después me meto en la espesura, avanzo entre los árboles y la alta vegetación. Llego a las casas de madera de la orilla de la playa y me introduzco en una de ellas. Por la ventana, veo la cabeza de un caballo. Se oye el sonido de los cascos de los caballos en las tablas de madera del porche. No me atrevo a salir. Son caballos salvajes. Acabo de escapar de un león y me asustan unos simples caballos.

Me pregunto si el león ha podido seguirme y puede entrar aquí. Miro a mi alrededor buscando dónde esconderme en esta casa si viene tras de mí. En estas habitaciones en penumbra puedo ir jugando al escondite con él, cuando el león entre en una habitación yo puedo cambiarme a otra.

Pero el león afortunadamente no viene. Fuera de la casa sólo hay caballos. Me gustan los caballos. Recorro la casa. Está en penumbra. En una penumbra cortada solo por los rayos de sol que atraviesan los agujeros de las persianas.

En el salón encuentro al dueño de la casa. Está en el sofá y tiene aspecto de acabar de despertar. Me disculpo diciéndole que he entrado en su casa debido a que huía de un león.

- Sí – me contesta con tranquilidad -, en esta playa son habituales los leones, suelen acercarse a beber a la fuente. Me gusta contemplarlos desde el porche, a veces se bañan en el mar y parecen jugar con las olas.

La estampa de unos leones jugando con las olas me parece muy idílica, pero después de huír con éxito de uno de ellos, no me siento tan valiente como para exponerme de nuevo en el porche ante ellos.

- ¿Quiere tomar un té? – me ofrece el dueño de la casa –. Agradeceré su compañía, el día se hace muy largo cuando uno está solo, en esta casa siempre está oscuro por eso me quedo siempre dormido...

Acepto su invitación, me siento en un sofá rodeada de cojines estampados con flores, mientras él pone a hervir el agua para el té. Miro hacia el gran ventanal, es por la tarde, faltan varias horas para el atardecer y sin embargo es cierto, en esta casa apenas entra luz, está todo en una penumbra marrón, llena de tristeza y eso me extraña, ¿cómo es posible que con esos ventanales, al lado de la playa, no haya luz en esta casa? Es una casa fantasma, de oscuridad y tinieblas. Una casa que se traga la luz, por los ojos y por la boca, pero sin dejar que entre dentro de sí. No me extraña que su dueño se pase el día durmiendo, en un duermevela soñador en el que los leones bailan en el mar.

Charlamos apaciblemente mientras saboreamos ese delicioso té oscuro y aromático. El tiempo pasa sin darnos cuenta. Al atardecer, oímos un gran bullicio afuera. Salimos al porche, contemplamos la playa. Ahora hay mucha gente, parece que hay una fiesta, la gente baila, hay luces de colores, los leones ya no se atreven a acercarse.

- No volveré nunca a esta playa de los leones – le digo -. Cuando hay leones es peligrosa, pero cuando hay gente es insoportable.

El hombre está completamente de acuerdo conmigo.

Respirar

2011-03-21T18:12:00.031+01:00

Respirar bien, sentirse mejor. Ilustraciones de Blanca Bk

Mi amiga Blanca Bk ha ilustrado un libro guía para aprender a respirar mejor. Pinchando en la foto de su libro puedes ver la entrada en su blog. Al leer su entrada, me acordé de que no hace mucho yo había escrito también algo sobre la respiración. Os lo dejo a continuación, acompañando la ilustración de Blanca. Y no os olvidéis: respirad. Pero respirad bien...

* * * * *

Respirar

Respiramos automáticamente. Nadie está constantemente dirigiendo con su pensamiento el aire que entra y sale de sus pulmones.

Y es una lástima, porque nuestra vida depende de eso, de respirar. Si no respiras, te mueres. Tu cuerpo lo sabe, por eso sigue respirando aunque tú no te des cuenta. Esta es la diferencia: si respiras mecánicamente, simplemente sobrevives; si respiras profundamente, vives de verdad, sientes la vida.

En las clases de yoga, podemos ser conscientes, durante diez o quince minutos, de nuestra respiración. Detenemos el automatismo y sentimos. Sentir el aire que entra por la nariz, suavemente. Sentir cómo hincha los pulmones, cómo se vuelven una esponja que absorbe el oxígeno. Cómo ese oxígeno se reparte por todo el cuerpo, inflándolo igual que un globo. Cómo la esponja se estruja, para expirar el aire. Y todo el cuerpo también se encoge, eliminando su aire de desecho. Cómo cada inspiración nos relaja un poco más, y cada expiración libera nuestras tensiones. Los pies..., las piernas..., la cadera... Todos se aflojan. Cada una de las vértebras..., las manos..., los brazos..., los hombros..., la cabeza..., los párpados..., los ojos... Todo pierde peso. El cuerpo flota. Desaparece. Cada inspiración nos acerca a nosotros mismos. Vivimos escapando de nosotros, es una delicia reencontrarnos en ese fluir del aire, suelto y sereno. Sentir el aire que nos da vida. Vivir el aire que sentimos. Dejen de leer y practiquen yoga.

Sol de verano

2011-03-17T20:13:00.000+01:00

Tomar el sol. Sentir su calor. Depués de un baño en el mar.
Tumbarse sobre la toalla.
Con la respiración levemente agitada por el esfuerzo de nadar.
Escuchando las olas que rompen en la orilla.
La arena que se pega a tus pies mojados, a tus piernas, a los dedos de tus manos.
El sol en tus ojos, en tu cuerpo, el sol lamiendo las gotas, sediento de agua de mar…
El sol que calienta tu cuerpo mojado como una caricia.
El frescor y el calor. Simultáneos. Para luego desaparecer el frescor y quedar solo el calor.
El sol que te muerde con su calor.
Y volverse a bañar entre las olas jugando con las olas.
El sol, amante de verano. Y el mar, su refresco apasionado.

Píldoras

2011-03-13T19:35:00.003+01:00

- ¿Te gusta leer?

- Sí, pero no tengo tiempo.

- ¿Has probado las píldoras-libro? Son el último invento de nuestro laboratorio. Te tomas una con un vaso de agua y es como leer un libro. Sin tener que leer palabra tras palabra, ni pasar páginas, ni sostener libros pesados en la cama, ni hacer el esfuerzo intelectual de concentrarte y seguir la lectura; tan fácil como tragar una píldora, con un vaso de agua y todo el contenido de un libro pasa a tu cabeza. Mira, aquí tengo Ana Karenina.

Su amigo le mostraba una píldora roja y azul, como cualquier píldora para el dolor de cabeza.

- Solo te costará seis euros – añadió –, bastante menos de lo que cuesta un libro.

- Vale, déjame probarla.

Aquella noche se sentó en su sillón, se había preparado un vaso de zumo de naranja de polvos, con todas las vitaminas de la fruta y después de mascar una chocolatina hiper-calórica-proteínica con fibra añadida, decidió relajarse con la lectura de Ana Karenina. Contempló con cierta incredulidad la píldora, tenía una A grabada en la mitad roja y una K en la mitad azul; estaba acostumbrado a las píldoras alimenticias (aunque prefería las chocolatinas para no perder el placer del sabor), pero se sentía un tanto escéptico en cuanto a que una pildorita pudiera contener un Ana Karenina entero…

Con el último sorbo de zumo se tragó la píldora, y se repantingó en el sillón.

* * *

- ¿Qué te pareció Ana Karenina? – le dijo su amigo cuando se lo encontró días más tarde.

- ¡Jamás volveré a tomar una píldora de esas! Con ellas no se puede hacer nada más, te sorbe el seso por completo. Ha sido como una enfermedad, tres días con sus interminables noches en la cama, sufriendo las angustias de Ana Karenina. Porque te la tomas y es como si abrieras el libro pero sin poder cerrarlo en ningún momento. Y ese es el error: ¿a quién se le ocurre poner Ana Karenina en una sola píldora? ¡Deberían preparar una caja con tantas píldoras como capítulos!