tag:blogger.com,1999:blog-49401112620270891462024-02-19T04:44:27.311+01:00El rincón de la bruja de chocolatePurificación Menayapuri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.comBlogger676125tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-26960166753247455232020-09-18T22:23:00.003+02:002020-09-19T19:40:03.728+02:00El sabor de los cigarrillos en la playa<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMRokNn25U3HQsRtAhyphenhyphenhIx7zQcM3Z1xY0XqgPP4qLy-Tcr0NKhGbAR2zW-FqTSJLAOZJAvnoDrp3zyGuHZR9Hi4NqvVCwjnIzt7Y5MUKhKOkEaNBkXIZcwXTqaA3f5LyFE7GAWcihfH2Bm/s2048/P9170037-1.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMRokNn25U3HQsRtAhyphenhyphenhIx7zQcM3Z1xY0XqgPP4qLy-Tcr0NKhGbAR2zW-FqTSJLAOZJAvnoDrp3zyGuHZR9Hi4NqvVCwjnIzt7Y5MUKhKOkEaNBkXIZcwXTqaA3f5LyFE7GAWcihfH2Bm/w640-h480/P9170037-1.JPG" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">La pareja
desembarcaba todas las mañanas sobre las diez en la playa, él clavaba el
sombrillón en primera línea de mar, extendía la mesa de camping y a cada lado ambos
desplegaban sus hamacas con las toallas de rayas. Ángeles vestía la mesa con un
mantel, que sujetaba con unas pinzas en los bordes, por eso del viento traidor.
Se quitaba su vestido playero y desparramaba sus carnes envueltas en un bañador
negro, rancio y sin adornos (todos los adornos o engordaban o señalaban sin
compasión los michelines), carnes que se sentían privilegiadas por poder
descansar perezosamente en la discreta comodidad de la hamaca, después de un
año de fatigas limpiando porquería en casas ajenas. Sus gordezuelos dedos de
los pies jugueteaban con la arena, mientras leía la prensa con interés,
creyéndose cada palabra impresa; había adquirido la costumbre de su padre, era lo
primero que hacía el hombre todos los días, salvo que él comenzaba por las
esquelas, mientras que ella prefería entrar con el chiste de Forges para pasar
después a los temas de actualidad. Su marido ejercitaba su intelecto con una
revista de crucigramas, que apoyaba en la mesita mientras escuchaba la radio en
un transistor rojo. De vez en cuando se echaba un cigarrillo y entonces Ángeles
sacaba del capazo el cenicero de cristal y lo colocaba sobre la mesa; en alguna
ocasión ella también le acompañaba con un pitillo. Los cigarrillos en la playa
saben de otro modo, le dijo aquella mañana Ángeles a Rafael, y él se la quedo
mirando con una cara que era toda en sí un signo de interrogación, con el punto
enorme en mitad de la boca, como si aquella mujer suya estuviera diciendo
una de sus tonterías y le contestó que él ya tenía bastante con que no le
rechinaran los dientes con la arena, por lo que ella desistió de explicarle que
el cigarrillo en la playa no es que supiera a mar, sino que parecía como si el
humo fuese menos humo, pero que le llevase, no sé, como de viaje, pero de viaje
por el mar, en un barco, en uno de esos cruceros que ahora estaban tan de moda.
Pensó eso y luego que su hija sí que se iría de crucero, la muy jodida, con ese
novio que no le llegaba ni a la tapa del tacón, gracias a lo que ahorraba
viviendo en casa de sus padres en vez de buscarse su pisito, pero no dijo nada,
y en estas, Rafael, por como caía ya la sombra de la sombrilla, se dio cuenta
de que era hora de comer, y la sacó de sus pensamientos: Bueno, Ángeles, ¿qué
tenemos hoy de menú? Cosa rica, dijo ella, pero primero el aperitivo, claro.
Sacó de la nevera de camping una lata de mejillones, abrió una lata de cerveza
y la repartió en los vasos de plástico, azul para él, rojo para ella, y puso
los tenedores de usar y tirar. Hasta el vermú sabía mejor mirando al mar, pensó
Ángeles, pero esta vez, como tantas otras, no dijo nada, pensar es libre y por
la boca muere el pez, se dijo con una sonrisa, mientras saboreaba un mejillón.
¿De qué te ríes, tonta?, le preguntó él con ese tonillo cariñoso, ese que
siempre sabía poner para camelarla. De ti, que cada día estás echando más
barriga, menos mal que te raciono la cerveza. Y él frunció el ceño y torció el
morro, pero Ángeles lo arregló con una de sus carcajadas: Ale, que es broma,
va, ¡un chin-chin! Chocaron los vasos que hicieron toc-toc en vez de chin-chin,
y tras dar cuenta de los mejillones, Ángeles preparó unas claras con más
cerveza y gaseosa, sacó del tuper la ensaladilla rusa, con sus pepinillos, atún
y huevo duro, todo bien picadito —qué mano tienes para la ensaladilla, cariño—
dijo Rafa, y; cuando se comió las pechugas empanadas con las patatas fritas de
bolsa, volvió a decir: hasta las pechugas están de rechupete. Y es que a los
hombres se los conquista por el estómago, ya lo decía mi madre, pensó Ángeles,
y este mío es más simple que un chupa-chups. Pero por lo menos te echa un
cumplido, lo que es de agradecer, que otros se lo comen todo de un bocao y como
si nada.</p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">Después de la
comida, un café del termo, que estaba como recién hecho, pero Ángeles prefirió
tomárselo con hielo, que para eso había metido unos cubitos en la nevera. Y
otro cigarrillo, que el de después de comer es sagrado y si el de antes la
había llevado de crucero, este la pondría en un hotel de Bali, por lo menos.
Rafael le dijo si quería dar un paseito para bajar la comida y ella dijo que
con ese calor adónde iban a ir, que no, que se estaba muy bien bajo la
sombrilla. Rafa salió con su gorra hasta la orilla, se mojó los pies, poco, que
le sabía fría el agua, y caminó unos veinte metros hacia la derecha, pero allí
ya se arrepintió y volvió a la sombra, que para algo tenían sombrilla, y la más
grande de todo Peñíscola. Tienes razón, lo mejor ahora es un buen siestón, y se
tumbó sobre la hamaca otra vez. Lo único que echo de menos en la playa es la
telenovela después de comer, dijo Ángeles contemplando las rayas azules y
naranjas de la sombrilla. Ay, sí, que yo vería el tour ahora también, menos mal
que tengo la radio, dijo encendiéndola y ella pensó, vaya por dios, ya se lo he
recordado, a soportar ese coñazo otra vez, claro que por lo menos así no
discutimos como en casa por el mando a distancia, que ella siempre aprovechaba
para cambiar de canal cuando él se dormía, pero Rafa tenía como antenas en las
orejas y protestaba diciendo que no dormía. Pensó que luego, por la tarde, les
tocaría jugar la partida, que sacaría el tapete verde y la baraja, que ella
cortaría el mazo y Rafa repartiría. Que aunque hacía viento, ella había ideado
un sistema infalible para que las cartas no salieran volando: les había pegado
una a una un cuadradito de imán por el reverso y el tapete forraba una lámina
fina de hierro. Que le dejaría hacer trampas, como siempre, las suficientes
para que ella, de todos modos, terminara ganando. Ángeles suspiró, agotada solo
de pensarlo. Miró entonces por la ventana de su salón de playa y vio el mar, y la
espuma blanca, encendió otro cigarrillo, cerró los ojos y se sintió mecer por
las olas, en ese crucero, donde por la noche cenarían en la mesa del capitán.</p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><o:p> </o:p>#RETOCAZADEPERSONAJE</p><br /><p></p>puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-46072781699934706522020-02-02T19:56:00.002+01:002020-02-02T20:00:47.841+01:00Abismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxWNJ_m0Vi7_KQ5u3V6RIEBtVlcP-L1Zf9Ystpll0feriXUxJbEvj6f4MfHv6GfWZ3TU2jQJqAqRwXYHNEO_D00xGHKMVxskSFeZDQnmJMb6g0ugdjv54KnVfiNyRvDYrY7l7mNdlnGIkU/s1600/IMG_20191021_122741-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxWNJ_m0Vi7_KQ5u3V6RIEBtVlcP-L1Zf9Ystpll0feriXUxJbEvj6f4MfHv6GfWZ3TU2jQJqAqRwXYHNEO_D00xGHKMVxskSFeZDQnmJMb6g0ugdjv54KnVfiNyRvDYrY7l7mNdlnGIkU/s400/IMG_20191021_122741-1.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Fotografía: Poesía visual, de Merce Bravo</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<div style="text-align: justify;">
Saliste del ascensor tras
recoger las basuras del edificio, cerraste rutinariamente las puertas de madera
y después la enrejada negra, y cuando te diste la vuelta y ya estabas abriendo
la puerta de tu casa, oíste el estruendo. Corriste a asomarte al hueco para
descubrir entre los rombos de la reja, ahí al fondo, los restos plegados del
que podría haber sido tu ataúd. Y te preguntaste cómo sería morir en una caja
de madera —nueve pisos de caída libre—, y sin dejar de mirar tragaste saliva y
apretaste los rombos metálicos para sentir su presión en los dedos y confirmar
de ese modo que estabas vivo por los pelos, o por azar, o por ese ángel de la
guarda al que tu madre te había enseñado a rezar. Supiste en ese instante que
tu vida pendía de un hilo que en cualquier momento podía romperse y que aquella
noche, a tus 63 años, un veintiocho de marzo de 1974, acababas de nacer de nuevo
para morir quién sabía cuándo.</div>
</div>
</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-39309802070603594462019-11-28T20:13:00.000+01:002019-11-28T20:14:22.507+01:00La amante del miedo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZ6G8Mp-hSJQwhXjFUkKvPvLMu-gr9VC1qRh32A0ZiL5Ky0EwhVKeTujMf_9CkCAs-xCvakTadCZLmnMPt21Jwk_eLk4qM-65fB9gw3i7QHDkwApiBH2miRiqgnopZTgyuDRbjvPvoLMK/s1600/grafiti+miedo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1507" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZ6G8Mp-hSJQwhXjFUkKvPvLMu-gr9VC1qRh32A0ZiL5Ky0EwhVKeTujMf_9CkCAs-xCvakTadCZLmnMPt21Jwk_eLk4qM-65fB9gw3i7QHDkwApiBH2miRiqgnopZTgyuDRbjvPvoLMK/s320/grafiti+miedo.jpg" width="301" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: black;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="OLE_LINK2"></a><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">La amante<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>del miedo</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Es una mujer de rostro blanco</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">y labios fríos, </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">busca con sus ojos de niebla</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">la angustia espesa de las madrugadas,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">el humo gris de los días,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">los ocasos temblorosos y sangrientos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">Es la amante del miedo,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">la que abraza </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sus escalofríos,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">la que besa escarcha seca</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">y saborea las penas</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">en noches blancas sin sueños.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">Al sentir la luna llena</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">un dolor frío en el pecho</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">la despierta y aúlla. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">Aúlla reclamando las sombras,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">aúlla a los lobos muertos,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">aúlla porque quiere ser sirena</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">y no sabe cantar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">No puede vivir sin el temblor</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">que la lluvia de un futuro imaginado</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">muerde e impregna sus labios</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">con el sabor de princesa muerta.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">La amante del miedo sabe</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">que el miedo a doblar la esquina</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">la envolverá con su aliento,</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">que suyo es el miedo al miedo</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-bookmark: OLE_LINK1;"><span style="mso-bookmark: OLE_LINK2;">y nadie podrá quitárselo.</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-29069515694602655422019-07-21T23:32:00.000+02:002019-07-21T23:35:46.860+02:00Cita con Lawrence<div style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px;">
Una se sienta en la terraza del café de Flore de Saint Germain, con la esperanza de que cada uno de sus poros absorba la genialidad de Hemingway que rezuma de sus paredes. En esta pequeña mesa verde pido un vino blanco Cheblis, y en vez de escribir un relato con inspiración hemingwayana, solo me sale un haiku desustanciado: Avec le café Flore/ une soirée de vin blanc/ arreté le temps. Debe de ser que me falta la media docena de ostras, pero el presupuesto no me da p<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;">ara tanto; eso sí, el haiku en francés, que resuena en mis oídos como una canción de Edith Piaf. Como no estudié francés en el colegio, he tenido que consultar a Monsieur Google para un par de palabras, pero ha salido sin demasiado esfuerzo, será la magia del Flore. Una pareja de japoneses me pide que les saque una foto y atrapo con su móvil a esa chica que mira a su novio con unos ojos que se estiran en una ensoñación de gominola y ese cutis delicado, en cuya piel se deslizarán los dedos de él como antes los míos sobre la copa de vino. Les devuelvo el móvil y sonríen e inclinan la cabeza agradecidos y la gominola deja su estampado pringoso en mi libreta. Los japoneses, mientras se toman un té, charlan con el abuelo americano en París de la mesa de al lado; la japonesa lo observa con curiosidad de niña, como si quisiera absorber la sabiduría de sus palabras. Es tan acogedora la terraza cerrada del Flore, afuera sopla el viento helado y llueve, y mis pies doloridos se recuperan de una mañana deambulando por el Museé d’Orsay y la tarde en La Orangerie. Me acurruco en el regazo del vino y ronroneo. No quiero salir de aquí, pido un deseo: dormirme y soñar con Lawrence, que me dictará el primer capítulo de mi próxima novela. Saboreo el Cheblis dulzón del cartel de una película de Hollywood: esa de la chica amante de las letras que viaja a París en busca de la inspiración de los grandes y se enamora del camarero, ese que le sirve Moët & Chandon en una copa de vino blanco.</span></div>
<div class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">
<div style="font-family: inherit; margin-bottom: 6px;">
Para concurso ZENDA<br />
<a class="_58cn" data-ft="{"type":104,"tn":"*N"}" href="https://www.facebook.com/hashtag/historiasdeviajes?source=feed_text&epa=HASHTAG" style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration-line: none;"><span class="_5afx" style="direction: ltr; font-family: inherit;"><span aria-label="hashtag" class="_58cl _5afz" style="color: #365899; font-family: inherit; unicode-bidi: isolate;">#</span><span class="_58cm" style="font-family: inherit;">historiasdeviajes</span></span></a></div>
</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-3722972109222912042017-10-05T19:43:00.000+02:002018-09-02T19:03:13.355+02:00Libro de Microrrelatos del Concurso de la Microbiblioteca<div style="text-align: center;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
El 22 de septiembre se celebró la entrega de premios del Concurso de Microrrelatos de la Microbiblioteca de Barberá del Vallés. Este el el libro que se edita con los microrrelatos seleccionados cada mes, mi relato "A escondidas" aparece en la página 80, fue seleccionado en el mes de abril. Es un libro muy bonito, de formato cuadrado. Si pincháis en la imagen, podréis ver el libro completo.<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://issuu.com/bibliotecabarbera/docs/libro_vi_edici__n_microconcurso_cas_8198687b843c98" target="_blank"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="397" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuUL0EzcojaQZ6uc9Mb1zGTOwu9wie8RCbAFce5oBWPpWqnank_2-uzd71WiHUq4IzPr54Rd7Jgd704_6Vu4TuKR8MsS4FD-3lfrr0kJZQae2NH64udGwaBoCFmOphG_d1wTeNV6UH_YAl/s320/VI+Microconcurso.jpg" width="317" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
También podéis leer el relato a continuación, pero no dejéis de leer el resto de los relatos de cada mes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>A escondidas</b></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">La vida, igual que el mar recoge sus olas, se haría
cargo de él”. </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Francois-Marie Banier</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Eran tus ojos un
verde de gato desconfiado. Escapabas de las miradas de todos, la mía la
guardabas. Nadie te podía acariciar excepto yo. Tengo la medida exacta de tu
cuello —mi mano extendida—, de tus brazos —un poco más que los míos—, de tu
cuerpo desgarbado. Ese vello grueso y rubio, que de repente empezó a poblar tus
piernas y del que tanto me burlé al descubrirlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Nos sabíamos de
memoria, desde pequeños habíamos chapoteado en la misma bañera. Puedo enumerar
cada una de tus pecas, incluso la que se ocultaba en el nacimiento de tu oreja.
Bajo las mismas sábanas con las que montábamos nuestra tienda india,
descubrimos otros juegos: el sabor intenso de los besos a escondidas, el tacto
de nuestros lugares secretos. Hoy miro el hueco que ha dejado tu cabeza en mi
almohada y aparecen en ella tus cabellos rubios, tu sonrisa tentadora. Trato de
besarla y una pluma roza mis labios con tu misma caricia. Y muerdo mis labios
llenos de vacío.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Mamá prepara
todas las mañanas tu tazón de cereales. Papá lo retira con paciencia y un
suspiro. Ellos se abrazan. Más vacío.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ellos, que nunca
supieron lo que ocurría en mi cama.</div>
<br />
<br />
* * *</div>
<div style="text-align: left; width: 420px;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
El concurso tiene categoría en catalán y en castellano. en esta entrada de la microbiblioteca podéis encontrar los libros de cada modalidad: <a href="https://www.blogger.com/"><span id="goog_1777959404"></span>libro concurso<span id="goog_1777959405"></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y si pincháis <a href="http://lamicrobiblioteca.blogspot.com.es/2017/09/cronica-lliurament-premis-vi-edicio.html" target="_blank">aquí</a>, podéis leer la crónica de la entrega de premios, los ganadores fueron Arantza Portabales (castellano) y Pau Miquel (catalán). </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-33465480180080256862017-09-16T01:38:00.003+02:002017-09-16T01:40:20.637+02:00Caraplato de rizos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYAb3Y7RGpl0CJu45ZxrRr1I4nNyJhMpamIaUJ3xXz5zBHJDNjrsN2bTZ2uA8G_LCem2eJ1pFaBcmb76qKHmEVWpy3b1VFu1iTR-cYGGM1yQ2K_jcgKTmYati7WOF624zMAfvFJrA8ORAH/s1600/P1300344.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYAb3Y7RGpl0CJu45ZxrRr1I4nNyJhMpamIaUJ3xXz5zBHJDNjrsN2bTZ2uA8G_LCem2eJ1pFaBcmb76qKHmEVWpy3b1VFu1iTR-cYGGM1yQ2K_jcgKTmYati7WOF624zMAfvFJrA8ORAH/s320/P1300344.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Alguien le ha robado la nariz a mi caraplato de rizos.</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-37342732643923033822017-06-16T19:08:00.001+02:002017-06-16T19:08:36.705+02:00Noche de juglares<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKJad90MZFxnhwwzuBmI9o9ocIyabDjb_MPCQipsWGcTykE3JzAklj6aj47u1HkBl0CzfVFkO2lJTGIK8JJlU0AEJCuyLhtljmBZI9TZP95p80_VVmCOCvgBxj1QPA6mDH-OdUo9Jln4-/s1600/Ajugalares.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="565" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtKJad90MZFxnhwwzuBmI9o9ocIyabDjb_MPCQipsWGcTykE3JzAklj6aj47u1HkBl0CzfVFkO2lJTGIK8JJlU0AEJCuyLhtljmBZI9TZP95p80_VVmCOCvgBxj1QPA6mDH-OdUo9Jln4-/s400/Ajugalares.JPG" width="282" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Otro jueves de
Noche de juglares. Antes de salir, en la ventana unas gotas. ¡Maldita sea, no
va a llover este jueves otra vez! 20 años de noches de poesía y yo sin ir
nunca, voy este junio dos veces y ¿tormenta los dos? No voy a ser tan gafe.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
He quedado con
Lucía, compañera del taller de literatura, la voy a buscar a la entrada del
parque, no se conoce esto. Después de varias llamadas y desencuentros
telefónicos nos encontramos y caminamos hasta el rincón junto a la iglesia;
está lleno, parece que no vamos a tener sitio sentadas juntas… justo en ese
momento se levantan dos en una esquina y se marchan, corremos a por las sillas,
¡qué suerte! Corre el aire, se está fresquito, qué gozada con las noches de
bochorno que llevamos toda la semana. Chispeaba alguna gota al venir, pero
aunque entre los pinos se ven las nubes, no va a llover más. No puede lloverle
a Mariano, quiero oír a Mariano Anós, actor, profesor, poeta, pintor.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Mariano nos
recita un poema de Machado “Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla…”.
Su voz profunda, pausada, nos llega tan directa que sobrecoge. Me gusta mucho
oírle. También declama Mariano versos escritos por él mismo, un poema de su
Fausto, ese diálogo con Mefistófeles (otro actor hace Mefistófeles) en el que
se compromete a ser el nuevo Fausto y a no pronunciar jamás sus palabras:
“¡Detente instante, eres tan bello!”. Leerá también sus versos impregnados de
actualidad: una fila de inmigrantes esperando a tramitar sus papeles en la
comisaría, esas filas largas que se extienden por la calle como la
procesionaria. Fila que se desgrana en los pensamientos de cada uno de esos
seres que recuerdan sus países de origen, cada uno con su historia en la
cabeza, unos adoran el mar, otros lo odian, como esa mujer cuyo esposo fue
tragado por las olas. Ahora su hijo trabaja bajo el agobiante mar de plástico y
le gusta comer sardinas, sardinas del mar. Historias de pasados y ansias de
futuro, esperanzas impresas en unos miserables papeles.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Después declamará
un poema de León Felipe que no conozco, pero la voz de Mariano me dibuja toda
la historia, veo cada estrofa como la secuencia de una película: cierro los
ojos y veo la casa y la mesa y el libro y la ventana y la niña con la cara
aplastada contra el cristal como una estampa. Y el ritmo de la vida que pasa
por esa ventana, el ritmo de la vida y de la muerte, de la niña muerta en su
caja blanca. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Lorca, también
Lorca, para terminar. Siempre Lorca, como decía el taxista amante de la poesía.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Y luego la
delicadeza del dúo “El Mantel de Noa”: Pilar Gonzalez, con su arpa irlandesa y
Miguel Ángel tocando los instrumentos de viento (duduk armenio, flauta, gaitas,
acordeón...). Pilar nos cuenta como introducción a cada canción una breve
historia sobre la melodía, nos habla del porqué del nombre del dúo. Noa es una
niña a la que le encanta leer y que quiere recoger todos los sentimientos y
sensaciones que le provocan las historias de los libros. Olores, sabores,
colores, sonidos, aventuras, amores, todo eso lo guarda en un gran mantel que
va tejiendo con las melodías del mundo. Noa suena y canta sus historias en cada
canción que interpretan Pilar y Miguel Ángel.
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Dice Pilar que
ellos solo tienen la música para expresarse y que esta no va tan directa a los
sentimientos como la poesía que hemos escuchado antes, pero yo no soy de la
misma opinión: la música va directa al corazón, no le hacen falta palabras. En
esta noche mágica, bajo los pinos que nos dejan ver las nubes, al refrigerio
suave del viento, hemos escuchado la música de la poesía en la voz de Mariano Anós
y la poesía de la música con Pilar y Miguel Ángel. La delicadeza del arpa nos
deja en suspenso, flotando en el viento, la compañía y los matices del duduk le
dan una profundidad eterna. Miguel sabe como sacar de esa flauta los matices y
los sentimientos que erizan el vello de los brazos. Escuchar el duduk,
instrumento fabricado con madera del árbol del albaricoque, descubrir que
ambos, albaricoque y duduk, son originarios de Armenia, quién iba a saber eso,
que el fruto que me he comido en la cena proviene de un país donde se hace la
música que nos acompaña esta noche.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Esta paz que se
mete bajo la piel, música que balancea nuestros sentidos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Lucía está
encantada, yo también lo estoy y grabamos algunas canciones para que las oigan
nuestros amigos del taller de literatura. Lucía es una mujer sensible, disfruta
con la música y la poesía, conoce los poemas que escuchamos y se emociona, los
saborea. Adora también el mantel de Noa. Compartir estas cosas que nos gustan
(la poesía, la música y esa macedonia de kiwi y manzana que ha traído porque no
le ha dado tiempo de ir a casa a cenar) hace que las disfrutemos aún más. Lástima
que tenga que irse antes de terminar, estas sillas de la caridad son un
tormento para mi espalda, así que para la suya que está más delicada es
demasiado esfuerzo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Pedro y yo nos
quedamos hasta el final, aunque yo tenga que madrugar mañana esto no nos lo
vamos a perder, estamos tan a gusto. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Al terminar
charlamos con Mariano Anós, le confieso mi admiración, lo mucho que me ha gustado
oírle a León Felipe. Y deseo poder volver a escucharle más veces, en ese
montaje sobre este poeta que hicieron el año pasado y que espero que repita
algún día.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Una noche muy
especial. Parecía que nos íbamos a asar de calor. Parecía que iba a llover.
Parecía que no podría ser. Y la magia de cuatro personas lo convirtió todo en
un paraíso de música y versos.</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-21245696378620337692017-03-23T20:16:00.001+01:002020-08-08T20:03:55.504+02:00Sonámbulos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKiHsW77L3lbBI2KwdpZtPkDvJSElwxE3ukmnIUxMVvSiE4sKwCgYOW2z7lfVBhfIrXchCKCDls1nEgKnn7J8GfkYiSA6p0I5-Te9VNxq-kMTfuoiEixDtdXn5vOnr1hrEVQdFN6QTCAbq/s1600/dreamwalking-erik-johansson.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKiHsW77L3lbBI2KwdpZtPkDvJSElwxE3ukmnIUxMVvSiE4sKwCgYOW2z7lfVBhfIrXchCKCDls1nEgKnn7J8GfkYiSA6p0I5-Te9VNxq-kMTfuoiEixDtdXn5vOnr1hrEVQdFN6QTCAbq/s640/dreamwalking-erik-johansson.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span face="" style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.953); border: 0px; font-family: enriqueta, georgia, serif; font-size: x-small; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration: none; transition: all 0.2s ease-in 0s; vertical-align: baseline;">Imagen de <a href="http://www.erikjohanssonphoto.com/" style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.953); border: 0px; color: blue; font-family: enriqueta, georgia, serif; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: start; text-decoration: none; transition: all 0.2s ease-in 0s; vertical-align: baseline;">Erik Johansson</a>, <i><span style="color: black;">Dreamwalking</span></i></span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
Con el tiempo, mi mujer se ha ido acostumbrando a mi sonambulismo, la
convivencia convierte nuestros actos más extraños en aburridas rutinas y ahora,
cuando salgo de la cama, sigue durmiendo. Desde hace algunas noches, he
ampliado el alcance de mis rondas: cojo las llaves, abro la puerta, cruzo el jardín
y entro en la casa vecina. La casa es exactamente igual a la nuestra, pero
igual tanto por fuera como por dentro. En el recibidor, tiene el mismo zapatero
de madera de cerezo, el televisor Samsung, el sillón orejero y el tresillo de
piel del salón son idénticos a los nuestros; la misma reproducción de Picasso
en la pared del pasillo, el despacho, con el ordenador y los folios de la
novela ordenados en el lado izquierdo, donde yo siempre los dejo, la cocina de
muebles blancos y los paños de cocina con gallinas rojas: no hay ni un mínimo
detalle diferente. En el dormitorio, donde reconozco el cabecero de forja y las
mesillas gemelas con unas tulipas que difuminan esa luz cálida que tanto le
agrada a María, encuentro acostados a una pareja; están dormidos, ella es muy hermosa.
Cuando entro, el hombre se levanta y pasa a mi lado sin despertarse. Yo ocupo
su lado de la cama junto a la mujer dormida y me acerco a ella, huele a flor de
azahar. El hombre cruza el pasillo, deja atrás el cuadro de Picasso, entra en
el despacho y lo oigo teclear en el ordenador, la impresora escupe unos cuantos
folios; enciende el televisor pero le aburre enseguida y vuelve a apagarlo.
Camina hasta el recibidor, saca unos zapatos del zapatero, se los calza, sale
por la puerta, recorre el jardín y entra en nuestra casa, cuya puerta yo he
dejado abierta. Entonces la mujer se despierta, me abraza y hacemos el amor
entre sábanas de naranjo.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
Me despierto sin saber cómo he vuelto a mi casa de este lado, a mi cama,
junto a mi mujer de siempre. No me atrevo a preguntarle a mi esposa, tampoco quiero
saber. Me levanto y miro por la ventana la casa de enfrente: las persianas
bajadas, el coche aparcado delante de la verja, el césped siempre bien cuidado
y un vacío inmenso, en el jardín y en mis manos: echo de menos su piel de
pétalo. Nunca he visto a nuestros vecinos de día. Durante el desayuno, he
tratado de averiguar algo sobre ellos, pero mi mujer ha contestado que apenas
los conoce, y enseguida ha cambiado de tema. Termino el café en la mesa de mi
despacho, donde encuentro, a la izquierda del teclado y como cada mañana, el
nuevo capítulo impreso de la novela. Y yo no soy escritor. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 27pt;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 27pt;">
<i>Escrito para la propuesta de Ana Vidal en los <a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2017/03/10/viernes-reativo-escribe-una-historia/" target="_blank">viernes creativos de el bic naranja.</a>, relato inspirado en la fotografía de Erik Johansson</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-33972112718230984132017-01-30T23:28:00.003+01:002017-03-23T20:17:58.196+01:00Como una novia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img alt="alessandra_sanguinetti_cultura_inquieta3" src="https://elbicnaranja.files.wordpress.com/2017/01/alessandra_sanguinetti_cultura_inquieta3.jpeg?w=558" /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<br /></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Nunca me
gustaron los vestidos de volantes, mi madre me los ponía los domingos de
vacaciones en el pueblo y yo los odiaba, porque con ellos debía portarme como
una señorita. A mí eso de ser una señorita me parecía un rollo, lo que de verdad me
gustaba era correr contigo hasta el río y convertirnos en piratas, o vivir en
un árbol y ser exploradores de la jungla. Para todo aquello, los volantes eran
un engorro. Además, tenía miedo de que un día esos vestidos acabaran
convirtiéndome en lo que yo más detestaba: una princesa. En la boda de mi prima
estrené otro vestido y todos dijeron que también yo parecía una novia, sin
embargo me sentía como una rana en el salón de baile de un palacio. Pero en el
fondo disfrutaba con los halagos, sobre todo cuando venían de los chicos. Tú
estabas en un rincón mirándome, sin decir palabra. No te atrevías a acercarte y
aquello me mosqueaba. Así que te cogí de la mano y te arrastré hacia el corral.
“Dime la verdad”, te pregunté, “¿a ti te gusto así?”. Y me dijiste: “Yo siempre
seré amigo tuyo, aunque lleves vestido, pero solo me casaré con la chica que se
sube a los árboles”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Para la última propuesta de los viernes creativos de </span><a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1004471735" href="https://www.facebook.com/anavidalilla" style="background-color: white; color: #365899; cursor: pointer; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; text-align: start; text-decoration: none;">Ana Vidal</a> en el <a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2017/01/27/viernes-creativo-escribe-una-historia-173/" target="_blank"><span style="color: blue;">bic naranja</span></a><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">, inspirado en la foto, pero sin utilizar ni un adjetivo.</span></i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-55095800156480302232016-08-24T21:34:00.001+02:002017-03-23T20:18:35.898+01:00Inventar una palabra<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHazKeSAaoEDv_tLGT7LlMPPLHwdyYwf0geNr39xNpa1Bnq-NdlKXODzY-kfff_JYDLy8SbyzZsF1hczGchHJkn7LMgtI3732FN1Cw5dHZPL0hkttfoYOJm91UOABgyJ0XejQK-2fJeWS/s1600/hombre+letras1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGHazKeSAaoEDv_tLGT7LlMPPLHwdyYwf0geNr39xNpa1Bnq-NdlKXODzY-kfff_JYDLy8SbyzZsF1hczGchHJkn7LMgtI3732FN1Cw5dHZPL0hkttfoYOJm91UOABgyJ0XejQK-2fJeWS/s400/hombre+letras1.jpg" width="266" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Pedro Rovira Tolosana</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Y de repente invento una palabra
nueva</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y la repito,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y suena tan bien, </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
que la vuelvo a repetir una y otra
vez,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
en susurros,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y cantando</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y la silabeo con deleite </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y la mezo en suave letanía,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
como los niños en la escuela
recitando los ríos de Europa. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Qué delicia paladear nuevas
palabras, por el mero placer de escucharlas; se apoderan de las volutas de mi
cerebro: unas retumban grandiosas, orondas como elefantes; otras suenan chiquitas,
ronroneantes, enrolladas sobre sí mismas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Luego caigo en la cuenta de que
debería ponerle un significado a esa palabra,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
coserle conceptos o acciones o
cualidades que la conviertan en una palabra auténtica, </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
pero me niego a hacerlo, porque
perdería su perfume de recién nacida,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
—de qué llenarla, de arena, de
espuma, de infierno—,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
y porque a veces las palabras, como
los amantes,</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
son más hermosas desnudas y vacías,
se convierten en puro deseo, y así, tan completas en su sonoridad infinita, no
necesitan nada más para abrazarlas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Sí, solo quiero besar esa palabra, jugar
con ella, palpar la vibración que extiende en el aire de esta noche de verano,
dejarla volar hasta las estrellas; desde allí ella misma me gritará otra vez su
nombre y me devolverá el soplo ingrávido de la creación libre y sin sentido.</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-77254674073139422692016-08-20T19:05:00.001+02:002016-08-20T19:05:30.003+02:00Concurso de viajes, May, la isla de los pájaros<div>
<br /></div>
Allá por julio de 2014 hicimos un viajecito por Escocia y nos acercamos a la isla de May, en North Berwick. Aquí os dejo la crónica de la jornada, con la que recibí ese año el tercer premio en el concurso literario de la Hermandad de Empleados Caja Inmaculada. <div>
<br /></div>
<div data-configid="22833943/38047952" style="width:525px; height:371px;" class="issuuembed"></div>
<script type="text/javascript" src="//e.issuu.com/embed.js" async="true"></script>puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-89559019122982036252016-05-09T20:06:00.001+02:002016-05-09T20:25:21.034+02:00Reamanecer<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja2g26A5Qkem3sRuqiPKR9q1c0pzOqN6DaQtdH2NGP4Fh_oE7KLhNzI_WjGiVn76viUiZ1azKmgP2HKi6IBckZZRinwaEIDPav56UG5l8ApKbcREi2UTHrdJUQ172fD6VKBY7MSLbS7Vvm/s1600/Agua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja2g26A5Qkem3sRuqiPKR9q1c0pzOqN6DaQtdH2NGP4Fh_oE7KLhNzI_WjGiVn76viUiZ1azKmgP2HKi6IBckZZRinwaEIDPav56UG5l8ApKbcREi2UTHrdJUQ172fD6VKBY7MSLbS7Vvm/s640/Agua.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de Pedro Rovira, recorte de la instalación "Como pez en el agua" de Rosa Balaguer </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Hoy reamanecí,
por vigésimo primera vez en este mes. Ha dejado de amanecer, porque cada día es
diferente al anterior, tan nuevo que he de inventar palabras para nombrar las
cosas que me encuentro durante la jornada, todas esas cosas que no existían
ayer. Me he lavado la cara con frescugua y el rosaroma con el que limpié mis
manos bajo el grifo aún permanece entre mis dedos. El único problema es que las
monagas que me cuidan no me entienden y aunque trato de enseñarles las nuevas
palabras, tan útiles para encarar el futuro, ellas se niegan a aprenderlas y se
encochinan en utilizar expresiones antiguas que ya no tienen ningún significado
para mí. Me mantienen encerrada en una blancodía cuyas paredes piden a gritos
que las cubran de esa desnudez aséptica que me hiere los ojos con su resplandor,
que arrebata el calor de mi cuerpo y de mi alma. Pretenden ayudarme con
pastillas, una con el desayuno, otra con la comida, la última me produce un
fundido en negro después de la cena. Odio que asesinen mis sueños, caer en
noches negras y sin fondo. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
El otro día las oí decir que no soy peligrosa, que
mi mansedumbre les da un poco de lástima. Lo que no saben es que esas aburridas
píldoras —ni siquiera son de colores— acaban en la taza del escrufidor. Lo que
tampoco saben es que hoy yo también soy otra, hoy mi nombre es Artorigard, y me
siento poderosa, con una fuerza que crece en mi coriflor y me desborda por los
ojos, por la boca, por los oídos. Sí, por mis oídos no entran sus palabras, de
ellos sale una triunfante melodía que es la mejor arma para dominarlas. Danzan
a mi alrededor al ritmo de esa música, temerosas, no saben como abordarme. Mis
ojos también las atemorizan, bajan su mirada para no enfrentarse a ellos.
Cuando me quede sola con una de ellas será el momento de utilizar el tenedor
que llevo escondido en la manga. Con él, una a una, acabaré con todas,
cruzaré el pasillo hasta la ventana y, por fin, volaré en aguilarad.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-40130862168161632522016-04-28T18:59:00.000+02:002016-04-28T19:01:44.515+02:00Cartas apasionadas<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Cada vez que le
hablaba del último sobre rechazado, él le escribía una carta más larga, pidiéndole perdón. Ella no
leyó ninguna, pero las guardaba en una caja con flores de lavanda, la hierba de
los desengaños. La abría, y al ver su letra en el sobre, una punzada la atravesaba
con el recuerdo de un verano de arena, buganvillas y noches de luna en un mar
de cristal. Pero el aroma intenso le azuzaba el odio por la traición y trocaba
la lágrima resbaladiza en puñales de venganza. ¡Ay, si pudiera quemar esas
cartas…! Encendería la pira donde arderían los amantes con esa pasión que jamás
la abrasó a ella.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i>Un relato para REC, de hace ya unas cuantas semanas</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-26614873685618600362016-04-23T18:33:00.000+02:002016-04-23T18:33:51.345+02:00La secretaria de don Alonso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUrjot7ddfTHO0Y1O19sNwCgk4tC6lDoTAf0GCLi11aXIBPAxr3Py3H-ouezTC8Uv7HoRB9MDacfUq8yvPPfsLJxXi-wN9zbyGFgBAK5eACKV0ggYieh3DI9ed4RuTQ_DJHT-GyFWaDOZu/s1600/Dia+libro+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUrjot7ddfTHO0Y1O19sNwCgk4tC6lDoTAf0GCLi11aXIBPAxr3Py3H-ouezTC8Uv7HoRB9MDacfUq8yvPPfsLJxXi-wN9zbyGFgBAK5eACKV0ggYieh3DI9ed4RuTQ_DJHT-GyFWaDOZu/s400/Dia+libro+1.jpg" width="223" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<i>Un pequeño homenaje a don Quijote, en el 400 aniversario de la muerte de Cervantes</i></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
* * *</div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Don Alonso arriba a la oficina,
despeluchando su triste figura. Su secretaria, Claudia, observa el traje raído
y demasiado pegado a sus huesos, debería comprarse uno nuevo, piensa, aún es
joven y luciría como un galán, aunque ella sabe que si se priva de esos lujos
es para poder pagarles a ella y a Sánchez el sueldo a fin de mes. Lo ve
sentarse en la mesa con la mirada perdida en las nubes de la ventana. La
camarera del bar de la esquina le ha servido como siempre el café, hoy se ha
atrevido a mirarla de reojo, y, embelesado, le sonríe a su recuerdo. Aún
conserva el sabor del café, aunque preferiría retener el de sus labios. Dulce, se
llama, y así es, muchacha de miel y azahar…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">La secretaria le pasa algunos
documentos para firmar. Pero las letras de los informes se revuelven y se
reordenan en un único y obsesivo nombre: Dulce. De repente sale de su ensueño,
al percatarse de una inquietante ausencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Claudia —pregunta bruscamente a la
joven—, ¿y Sánchez?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Bajó al café. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¡Maldito Sánchez! —pero enseguida se
disculpa: —Perdone, Claudia, no quería…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Se asoma a la ventana y ve en la
calle a Sánchez, subiéndose el cuello de la chupa de cuero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Claudia sabe que necesita un buen
empujón:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—En vez de tanto libro de caballeros,
dragones y ciencia ficción, debería leer alguna novelita rosa, de esas que le
regala a su tía. Aprendería en ellas a regalarle unas flores, y a pedirle una
cita...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¿Pedirle una cita? ¿A quién?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Vamos, no disimule, que he visto
como mira a Dulce…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Pero si no soy digno de ella...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Reaccione, don Alonso. Mire que
Sánchez la invitará a pasear en la vespa, le enseñará el atardecer desde la
Rosaleda y se la llevará al huerto. Si lo sabré yo....<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¡Por favor, que mi Dulce es una
dama...!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Una dama, sí... ¡Pero no de piedra!
Sánchez se las camela a todas. Pero no cabe duda de que usted, don Alonso, con
su seiscientos, es mucho mejor partido; además tiene unos estudios, no como él…
Si le lee unos versos de Neruda, la conquista seguro. Y si la tuteara...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¿Tutearla? Eso es una falta de
respeto a mi señora...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¡¡¡Que falta de respeto ni que ocho
cuartos!!! La moza tiene que estar ofendida, debe pensar que usted cree que
tiene cuarenta y muchos en vez de treinta y pocos...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Es como si la tuteara a usted,
Claudia, no sería correcto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Pero si llevo ya seis años trabajando
con usted, ¿no cree que podríamos tomarnos alguna pequeña confianza? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Don Alonso ya no la escucha, se
vuelve a la ventana, coge el abrecartas y arremete contra las nubes; las
pincha: ¡A la cargaaaaa…! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">La moto de Sánchez pedorretea hacia
el bar. Alonso duda todavía si bajar y adelantarle con el seiscientos. Su
seiscientos es descapotable, además; aunque si llueve, no va abrir la capota,
claro está. Por un lado, le duele traicionar al fiel Sánchez, pero… ¿Acaso ha
pensado él en sus sentimientos? Coge las llaves del coche y se lanza escaleras
abajo. Claudia, sonríe, pone los ojos en blanco y murmura: “Hombres…”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Escucha un estrépito en la escalera y
sale al rellano a ver qué ha ocurrido. Es Alonso que ha caído rodando, pero ya
se ha levantado, este hombre estará escuchimizado, pero es más fuerte que un
toro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¿Se encuentra bien?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Entero y sin ningún hueso roto,
hermosa Claudia, no se preocupe. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Sale del portal y divisa a Sánchez,
está dejando la moto en la puerta del café, se apresura con el coche. Sabe que
Dulce termina ahora su turno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Dulce pasa la bayeta por la barra,
cansada y aburrida, ni un minuto le queda para marcharse. Ve entrar a Sánchez y
piensa que su horario de sonrisas ya se ha terminado. Mientras le pide un café,
ella se está quitando el delantal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Ya he acabado por hoy, ¡Mari, guapa!
—grita a su compañera—. Sírvele un café a Sánchez, anda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Con lo que me gusta que me lo sirvas
tú, Dulce, caramelo de fresa. Si quieres, te invito a tomar algo fuera de aquí,
te llevo en la moto donde quieras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Dulce no lo soporta, esa melosidad bruta
que parece manosearla…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—¡Uy, si está empezando a llover!
—exclama Dulce, mirando a traves de la cristalera—. ¡Y me he dejado el paraguas! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Pero ahí está Alonso, en la puerta,
con una tímida sonrisa asomando entre las barbas que con una vocecilla, que
apenas oye el cuello de su camisa, le dice:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Precisamente tengo el coche aquí al
lado, si quiere, puedo acercarla a su casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">—Ay, qué amable es usted don Alonso,
ya no quedan caballeros así más que en las películas. Un segundo que cojo mis
cosas y salgo con usted.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">En un momento, Dulce mata dos pájaros
de un tiro: se ha librado del pesado de Sánchez, y ha conseguido coche para no
mojarse. Salen y se alejan por la avenida, bajo la lluvia. El parabrisas lagrimea
y el limpiaparabrisas escupe el agua, con un estruendoso roce de gomas viejas. Qué manera más prosaica de
cargarse el romanticismo de la lluvia tiene este seiscientos, piensa Alonso.
Sánchez los sigue, culebreando con su moto pedorreta, como si fuera la escolta
del caballero de la triste figura. Que ya no es triste, no. Sonríe. Sonríe
acordándose del abrecartas que pinchó las nubes, sencilla arma de chupatintas, pero
una espada es una espada aunque solo sea de un palmo de largo. Y en esa sonrisa
encuentra Dulce al nuevo don Alonso, que se burla de Sánchez y celebra el
brillo de unos ojos verdes.</span></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-27468918561663882922016-04-14T17:23:00.002+02:002016-04-14T17:23:22.703+02:00Ola desde la isla desierta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimJz1S0dhzcRjbyKba9B694_prEJbo9MHnU7_r9OZAujaYlni6ZGn9LOVwEpsWp8m8_nGQqAz9y6jmdQ12h-BfE2AowInqw3ADBQd1dtDOm5jYJ9y0yCRIoEBFPItbrMFdKYaC8yMjS55j/s1600/_aola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimJz1S0dhzcRjbyKba9B694_prEJbo9MHnU7_r9OZAujaYlni6ZGn9LOVwEpsWp8m8_nGQqAz9y6jmdQ12h-BfE2AowInqw3ADBQd1dtDOm5jYJ9y0yCRIoEBFPItbrMFdKYaC8yMjS55j/s400/_aola.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
El día que una
ola salte más de lo convenido barrerá esta isla desierta, me alzará en su
cresta y me depositará en la playa en la que nos conocimos. Tú estarás allí
paseando. Quizá vayas de la mano con él, como nosotros en los buenos tiempos.
Te acercarás con curiosidad a este pecio vencido. Seguramente no me
reconocerás, la isla me ha cambiado tanto, por fuera y por dentro. Pronunciaré
tu nombre, mi voz provocará una resonancia en tu memoria. Pero si no consigue
tu temblor, si no me abrazas, un maremoto me arrastrará. Solo un beso puede
atar el mar, hacerlo bailar a tu alrededor como un perrillo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<i>Relato para REC del 7 de abril</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-75159676110704376892016-04-13T19:58:00.001+02:002021-08-22T21:06:17.052+02:00Encuentro con Tadzio<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMxTgqgo-wvieDnNQSSD6SlvNxzZZwehtCbOjQ3xcuzOFQ5oCMHXHpOLIImdftouyUwmeQsHOL5mcKm9P8AlsYWmvQtRzWxwjj5p6LRVq7FDkGgED02_OR7UHWDjDfGDq2FNBagXHWdWW9/s1600/Bjorn+Andresen+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMxTgqgo-wvieDnNQSSD6SlvNxzZZwehtCbOjQ3xcuzOFQ5oCMHXHpOLIImdftouyUwmeQsHOL5mcKm9P8AlsYWmvQtRzWxwjj5p6LRVq7FDkGgED02_OR7UHWDjDfGDq2FNBagXHWdWW9/s320/Bjorn+Andresen+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Voy a un colegio
en la provincia de Tarragona, a dar una charla a niños que han leído uno de mis
libros. Comienzan a entrar los chavales en el aula, yo estoy en la tarima
esperándolos. Entonces aparece entre ellos Tadzio. Sí, un niño idéntico a
Tadzio, el guapísimo principito polaco de la película “Muerte en Venecia”, de
Visconti. Los mismos bucles rubios, el mismo corte perfecto del rostro, los
mismos ojos atentos e inteligentes que me atrapan. Se sienta en la tercera fila
del aula, frente a mí. Mientras el profesor del colegio me presenta no puedo
dejar de contemplarlo, apenas puedo creer lo que estoy viendo. Él también me
mira, serio y atento, y sus ojos me transportan al Lido, estoy recostada en una
hamaca de playa contemplando al joven Tadzio sentado junto a la orilla. Lleva
un jersey azul oscuro por cuyo cuello de pico asoma la camisa azul cielo, pero
le sienta igual de bien que su habitual traje blanco de marinero, con esa
elegancia natural y esa belleza que alumbra cualquier indumentaria. Oigo el mar
y entre el murmullo de las olas, suena mi nombre, Purificación. Es la voz del
profesor, que me saca levemente del ensueño, y como no deseo dejar de soñar, he
de hacer un esfuerzo para volver, me digo firmemente: Puri, no, no estás en
Venecia, ni en el Lido, esto es el colegio Camp Joliu, en Arbós, te encuentras
delante de unos cincuenta niños, todos con el mismo uniforme azul marino y
tienes que dejar de mirar a Tadzio, por
lo que más quieras, o se va a mosquear. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Los cincuenta
niños se materializan en el aula soleada de la tarde y empiezo la charla. Les
cuento cómo el dragón Waldo consigue salir de un libro y meterse en otros, y mi
pequeño Tadzio me tiene tan prendada de él como al propio compositor
protagonista de la película. Cambio de vez en cuando de interlocutor dirigiendo
la mirada a los otros chicos, pero siempre que vuelvo a toparme con él
permanezco unos instantes en esos ojos que me llevan a la melancolía de un Lido
que ya no existe, de un balneario que se derrumbó. Con el turno de preguntas
puedo liberarme de sus ojos, al saltar a los de otros muchachos curiosos que
preguntan; él también hace un par de preguntas —no, no me pidáis recordar qué
pregunta, solo soy consciente de su mirada— y cuando al final de la charla
llega el momento de las dedicatorias en los libros y los chicos van pasando en
fila a que les firme su ejemplar, por fin el muchacho se acerca a mí. Estoy a
punto de escribir en su libro: “Para Tadzio”, porque ni siquiera en la
proximidad el parecido se difumina, sino que se acentúa; pero su jersey azul me
devuelve a la realidad —la única diferencia es ese atuendo, lástima que no sea
blanco— y le pregunto su nombre. Tadzio resulta ser hoy Pablo y ese “Para
Pablo” me distancia un poco de él, pero le digo que se parece al protagonista
de la película Muerte en Venecia, sé que él no la conocerá, pero le sugiero que
les pregunte a sus padres por ella. Contemplo a Pablo que se aleja con su libro
bajo el brazo, lleva en él mis palabras que le desean sueños de dragones. Ahora
sé que me hubiera gustado dedicarle ese libro con estas palabras: “Para Pablo,
que me llevó a Venecia de la mano de Tadzio, con esos ojos que nunca volveré a
ver”.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<o:p>* * *</o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i>Que me perdone
Bjorn Andressen, el actor que encarnó a Tadzio,</i><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><i> </i></span><i style="line-height: 150%;">por utilizar su imagen, sé que no le gusta recordar a ese
personaje que le dio fama mundial por su belleza. Sé también que él fue y es
mucho más que un chico guapo. Pero la aparición de este niño me llevó de nuevo
a esa película decadente y hermosa, cuyas imágenes y sentimientos todavía
guardo en la memoria, y deseaba contar lo que sentí ante la mágica aparición de
Tadzio en un colegio.</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-60544898302822322842016-04-03T20:06:00.000+02:002016-04-07T22:14:47.596+02:00Encuentros con lectores en colegio Els Pallaresos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsf-ZUxVRz9TNMAu-dGcAWW_lp_rsy1tHXmFB42EdYrpwdFI2I2gr8Ea2m24MKb-_YI99-jVxQjkLZ0fQku0FbMEhcu1nuk9f0_zym1EeXHRmSs86LSSIuxrxXlwKzMyHPjDwJoVCqy-NN/s1600/dibujosdragon1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsf-ZUxVRz9TNMAu-dGcAWW_lp_rsy1tHXmFB42EdYrpwdFI2I2gr8Ea2m24MKb-_YI99-jVxQjkLZ0fQku0FbMEhcu1nuk9f0_zym1EeXHRmSs86LSSIuxrxXlwKzMyHPjDwJoVCqy-NN/s400/dibujosdragon1.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Como todos los
años por primavera, el jueves pasado tuve unos encuentros en colegios de
Tarragona con lectores de mi libro Dragón busca princesa. Los encuentros
suponen siempre un baño de optimismo, no hay nada más grato que ser recibida
por un montón de sonrisas tímidas y picaruelas, que están ardiendo en deseos de
conocerme, de preguntarme todas esas cosas que pasan por la cabecita de un niño
cuando lee un libro. Me llevo además muchos regalos, dibujos de los chicos y me
escriben cartas. En el colegio Sant Sebastiá de Els Pallaresos, esta vez dos
niños me regalaron sus dibujos, el del dragón es el de Pau. Lo he
elegido porque no es un dibujo normal, ¡es en 3D!!! No sé si se aprecia en la
foto, el volumen está logrado con plastilina. También recuperé los dibujos que
me hicieron los alumnos del curso pasado, que con las prisas al marchar se me
olvidaron en el colegio. En cada uno de estos dibujos los niños me escriben
unas palabras. Mientras esperaba el AVE en la estación para el regreso a
Zaragoza, afortunadamente tenía sus cartas para leer, la hora y media de espera
se me pasó en un suspiro entre sus dibujos y sus palabras. Un niño empieza así:
“Hola buenos días o buenas tardes según cuando lo leas…”, la verdad es que
piensan en todo. Se dice que los niños son sinceros, que dicen las cosas de corazón,
no por quedar bien, así que me hincho como un globo cuando Mónica pone: “eres
mi inspiración”, y otro niño: “escribe más libros”. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Los niños, además de
hiperactivos, pueden ser hiperbólicos y tan apasionados como Laura, que me
escribe detrás de su guapísima princesa rubia: “y si no hubieras hecho este
libro me hubiera aburrido el resto de la vida”. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwg7kbDJ2coVqIYDAeAwmtmZapi79I-d374bpwZoLE6gCLEgIsAu6Kh4ExlZE8ZVfcbYLDnkt0E2COe6Hsz_CnXswvHLjnm30hyphenhyphennbfbTZf8SlRX1j7mc5ZpiVd9LFE9VAP6DSGbF9gCxE_/s1600/dibujosdragon3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwg7kbDJ2coVqIYDAeAwmtmZapi79I-d374bpwZoLE6gCLEgIsAu6Kh4ExlZE8ZVfcbYLDnkt0E2COe6Hsz_CnXswvHLjnm30hyphenhyphennbfbTZf8SlRX1j7mc5ZpiVd9LFE9VAP6DSGbF9gCxE_/s400/dibujosdragon3.jpg" width="266" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOoW1gRKOAKXcJJN7ZaGCKxGbQwdz0M5xYeROsvD9xDJc85HdMqxCuMt_s2FJUHrFsGXh0MRXSLESR2KrDnQ57iC5D4ETJ5tOQiM3UU1S1ZTkNb15wbkLxNdHIK3jWtsoOxHzTGFeaglay/s1600/dibujosdragon2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOoW1gRKOAKXcJJN7ZaGCKxGbQwdz0M5xYeROsvD9xDJc85HdMqxCuMt_s2FJUHrFsGXh0MRXSLESR2KrDnQ57iC5D4ETJ5tOQiM3UU1S1ZTkNb15wbkLxNdHIK3jWtsoOxHzTGFeaglay/s400/dibujosdragon2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Otra niña, María, elige a la
bruja Parla Parloti, uno de mis personajes preferidos, dibuja con todo detalle
su casa y escribe con bonitas letras en distintos colores: “me encantó tu libro
(…) sobre todo que pusieras la casa de la bruja Parla Parloti en una cueva o
debajo de una cueva…” (como podéis
apreciar, su casa tiene todas las comodidades y electrodomésticos): </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2DbzGMhp3yTqk0eV3slkHLqnP8w-YUMvMVEbyzyBdcFN18MgxColq_Na23eTr-1zztu4Py4yKjz1FJ2vj8lIWvov34D2L2cpW1b85aC2PAZTGar9EE2mWdeImXwhX3eO8sLvv0I2yCCgf/s1600/dibujosdragon4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2DbzGMhp3yTqk0eV3slkHLqnP8w-YUMvMVEbyzyBdcFN18MgxColq_Na23eTr-1zztu4Py4yKjz1FJ2vj8lIWvov34D2L2cpW1b85aC2PAZTGar9EE2mWdeImXwhX3eO8sLvv0I2yCCgf/s400/dibujosdragon4.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5yU7x5ydDZ64PztLXdScFSYrOgrTfWOmLlTtX5_5B0RIZXfD6UPfkpaaOhLy6JstMUGEPCK03A4qfGSHpcEszZE2ZvSurDCayeRYGYhq9PVGmgfXtFvU83otHEkxQYebfqGzM-2W7uEpF/s1600/dibujosdragon5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5yU7x5ydDZ64PztLXdScFSYrOgrTfWOmLlTtX5_5B0RIZXfD6UPfkpaaOhLy6JstMUGEPCK03A4qfGSHpcEszZE2ZvSurDCayeRYGYhq9PVGmgfXtFvU83otHEkxQYebfqGzM-2W7uEpF/s400/dibujosdragon5.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Nuria me
cuenta: “Mi personaje favorito es la princesa valiente, algún día me gustaría
ser como ella”. Eso espero, que seáis valientes como la princesa, fuertes y con
buen humor como el dragón Waldo, amantes de los libros y atrevidos como David,
decididos y listos como Katia, poderosos y parlanchines como Parla Parloti. Y sobre
todo espero que cuando seáis mayores no os olvidéis de ellos, aunque me temo
que eso es mucho pedir... </div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-7721104774594268502016-03-27T20:40:00.002+02:002016-03-27T20:40:56.178+02:00Los mujerales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU082VN4hJQZvh9XW-emH3t8NK3k4MiG_IG0e_aO0Rzvy4w1g2rOjc_dF_Tkj9jFF_rpb7Og8NYi6piOzZNO6UZUZdbDaPXWHYELPZsc9VW4btjMV3BbI94wAYPWxW_mNzqWOPMpWw5rou/s1600/AHANNAH_TREE+BW.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjU082VN4hJQZvh9XW-emH3t8NK3k4MiG_IG0e_aO0Rzvy4w1g2rOjc_dF_Tkj9jFF_rpb7Og8NYi6piOzZNO6UZUZdbDaPXWHYELPZsc9VW4btjMV3BbI94wAYPWxW_mNzqWOPMpWw5rou/s400/AHANNAH_TREE+BW.jpg" width="265" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.952941); font-family: Enriqueta, georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 24px;">©</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.952941); font-family: Enriqueta, georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 24px;">Mike Dempsey</span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Allí de donde yo
vengo las mujeres nacen en los árboles. Primero son flores que abren sus
pétalos en primavera. Exhalan un perfume que atrae a los hombres aunque se
hallen muy lejos. Ellos riegan y cuidan los árboles en cuanto aparecen, a veces
hasta cubren las flores para protegerlas de las heladas. Por las noches las
flores se cierran y los hombres suspiran por ellas hasta el amanecer, momento
en que se quedan dormidos. Por la mañana ellas abren sus pétalos, se estiran, y
cada día van adquiriendo forma de hembra humana; primero salen las piernas
colgando de la corola, después van cayendo las caderas, el vientre liso y
suave, luego empiezan a asomar los senos redondos y los brazos que se alargan
hacia el suelo; por fin aparece la cabeza y cuando caen los pétalos, es su
larga cabellera la que las une a la rama. Se balancean bajo el sol, mueven los
brazos y las piernas acariciando el viento, y su risa cae sobre los hombres
como una lluvia picante que les hace cosquillas en los costados. Es entonces
cuando mujeres y hombres están preparados. Con un impulso más fuerte, se
sueltan del árbol y se lanzan sobre ellos, que las esperan con los brazos
abiertos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i>Relato para un antiguo<a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2016/02/05/viernes-creativo-escribe-una-historia-127/" target="_blank"> <b>viernes creativo</b></a><b>.</b></i></div>
<div>
<br /></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-21474606608836076722016-03-22T20:33:00.003+01:002016-03-22T20:35:50.053+01:00El aprendiz<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF1M_675iSvHRPMBou5EFv-NdwlJneXpjbHuYsFhAY-l0RX9omILmx4nn9pHHu0T_hU3zvdOmttlP8_y9liACCE_LMKhrry4lbCQ7U67qRPR_YOikzIpbenV2axPT4ekA6AbZ5DF-WFSoX/s1600/fuego.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF1M_675iSvHRPMBou5EFv-NdwlJneXpjbHuYsFhAY-l0RX9omILmx4nn9pHHu0T_hU3zvdOmttlP8_y9liACCE_LMKhrry4lbCQ7U67qRPR_YOikzIpbenV2axPT4ekA6AbZ5DF-WFSoX/s400/fuego.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ilustración de Elena Rovira Menaya</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="line-height: 200%;">Las palabras que ha aprendido
por la noche </span><span style="line-height: 200%;">necesitan un refugio durante el día. Son
palabras vampíricas, si las hiere un rayo de sol se deshacen en polvo, sin
ningún efecto sobre los mortales. Por eso las guarda con tanto celo en el
interior de su boca bien apretada, y la gente cree que es mudo, un poco
retrasado. Es al atardecer cuando las palabras comienzan a agitarse en sus
carrillos, que se le hinchan como tomates, y justo al caer la noche, ahúsa los
labios y sopla una brisa que araña los corazones con la macabra salmodia del príncipe
de las tinieblas.</span><br />
<span style="line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
* * *<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<i>Un relato para REC con ilustración de mi hija Elena.</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-29780462755730659812016-01-24T18:52:00.001+01:002016-01-24T18:52:17.942+01:00Adiós, David<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPL7cYNyrkpCaMdrEz5iUQgxYsZNddKyYY63JvylkZSxUQS4yRbpBGD3wCYIdX3Re5gncEykuoaaWAwQ7UuiFCR98CryRMgs93-Bs-GFqvlJNM83YiW-3oo74_6Gm8ZOL1GeI1ykT-9Zr3/s1600/David+Bowie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPL7cYNyrkpCaMdrEz5iUQgxYsZNddKyYY63JvylkZSxUQS4yRbpBGD3wCYIdX3Re5gncEykuoaaWAwQ7UuiFCR98CryRMgs93-Bs-GFqvlJNM83YiW-3oo74_6Gm8ZOL1GeI1ykT-9Zr3/s400/David+Bowie.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de Ralph Gatti</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; text-align: justify;">
<span lang="EN-GB">We can be heroes just
for one day. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; text-align: justify;">
<span lang="EN-GB">He will be heroe for
ever…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La oscuridad y la
luz, él podía ser eso. Podía mirarnos
con un ojo azul y otro oscuro y maligno. Podía sonreír con un pellizco de
maldad. Podía arañar el paraíso y bailar en el infierno. Viajaba por el espacio
y contemplaba el planeta azul mientras tomaba sus píldoras de proteínas. Podíamos
perdernos con él en el laberinto, aunque quisiera raptar a nuestro hermano, o
quizá mejor si lo hacía. Era el camaleón que cambia de color con la luz y con
los tiempos, pero no para mimetizarse sino para destacar entre las estrellas. Escuchaba
sus canciones, en cassettes que ya se han borrado. Las tarareaba con mi primo,
tumbados en la cama, aun a sabiendas de que nosotros no seríamos héroes, ni
siquiera durante un día. O quizá sí: éramos héroes los dos o tres minutos que
duraba la canción.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD">* * *</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD"><i>David Bowie murió el 10 de enero de 2016. Esto lo escribí el 11 de enero cuando me enteré de la noticia y no lo había puesto por aquí, quiero que esté en esta bitácora. Un duro golpe para todos los que lo admirábamos. Preparó su muerte salvaguardando su intimidad, Pero nos dejó un último disco, donde muere y renace para todos nosotros. </i></span></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-89652257518796066572016-01-21T19:50:00.003+01:002016-01-21T19:51:29.445+01:00Herencia rebelde<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Pero nunca, sin
saber bien por qué, dejarán de mirar hacia arriba. Con soberbia. No pueden
recordar el momento en que los arrebataron de sus cunas, pero llevan en sus genes
ese brillo rebelde que destella en su mirada. Qué empeño nuestras mujeres en
sacar adelante a estas crías de lobo, de las que solo podíamos esperar
dentelladas. Se derritieron de ternura cuando las miraron a los ojos: “Son solo
niños”, dijeron. Y los dejamos vivir en nuestras casas, comer en nuestras
mesas, dormir a nuestro lado; los tratamos igual que a nuestros hijos, y así
nos lo agradecen. Ojalá los hubiéramos matado entonces, como a sus padres.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<i>Un relato para el concurso REC.</i></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-19704893979765331442016-01-13T23:26:00.000+01:002016-01-13T23:26:09.344+01:00El monstruo<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Mientras su
madre trajinaba en la cocina, la pequeña escapó al jardín y observó al vecino
con curiosidad. Viejo, sin afeitar, el pijama mugriento. Entre los chasquidos
de una radio siempre mal sintonizada oía su respiración agónica como si fuera a
morir en ese mismo instante. La fascinaba. La madre la metió en casa, le había
dicho mil veces que no se acercara al monstruo. Al día siguiente, los padres
sintieron un gran alivio al no escuchar la insoportable radio. Tanto silencio
trajo seguidamente el horror. La camita vacía. Y en el jardín, junto a la
valla, solo su chupete.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i>Con este concurso he recibido una mención en el III Certamen de microrrelato Realidad Ilusoria, convocado por Miguel Ángel Page. Podéis leer el relato de la ganadora Elisa de Armas, de los finalistas y conocer el resto de las menciones <b><a href="http://page-realidadilusoria.blogspot.com.es/2016/01/fallo-del-iii-certamen-de-microrrelato.html" target="_blank">aquí</a></b>. Como veréis, allí me encuentro rodeada de muchos amigos y grandes escritores.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-28825152053400186762016-01-09T18:55:00.000+01:002016-01-10T19:37:04.362+01:00El fotógrafo de Praga<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifKe4s6qrlZjGEAhwM-jrvrdbyNNEHX9tmtBcbJV1i_c-55vc2ZLg47mDPgXCke2JWmm7Kans5we6Opzhwr3COQWT-eluwT-Z5woKSuxExaZ5dIxt2A4legdr9Ek87waC3lpwYJAs6A-u9/s1600/Praga1reducida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifKe4s6qrlZjGEAhwM-jrvrdbyNNEHX9tmtBcbJV1i_c-55vc2ZLg47mDPgXCke2JWmm7Kans5we6Opzhwr3COQWT-eluwT-Z5woKSuxExaZ5dIxt2A4legdr9Ek87waC3lpwYJAs6A-u9/s400/Praga1reducida.jpg" width="311" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Paseaba por
Praga con una cámara, aquel ojo artificial era un apéndice de los suyos propios
con el que pretendía apresar todo aquello que escapaba a sus sentidos. En cada
esquina, en el empedrado, buscaba historias escondidas, seguro de que cada
piedra habría absorbido la esencia del escritor, porque en ellas aún resonaban
sus pasos, y él perseguía la huella de sus zapatos, el vaho de su aliento, el olor
del gabán de su memoria. A la luz roja del laboratorio, esperaba encontrarlo
conjurando la magia lenta de los líquidos reveladores, pero aquellas fotos
aparecían en la cubeta del revelado y lo
único que desvelaban turbiamente era una soledad pálida y triste, de calles
grises y esquinas mohosas. Cuando alzaba la cabeza, bajo el tendido de fotografías
colgadas a secar con pinzas de plástico, lamentaba su mala suerte. A veces
creía que la sombra de aquel hombre estaría a la vuelta de la esquina de
aquella calleja de Hradcany que descendía hacia su propio misterio y al día
siguiente iba allí, doblaba esa esquina y tomaba otra foto. Un nuevo revelado
solo mostraba el vacío de su alma sedienta de historias y aparecía una nueva
esquina tras la cual se adivinaba el perfume de un escritor que quiso ser
olvidado y que otros recuperaron y amaron con el fervor que provoca la
inquietud, el desasosiego. Esa inquietud conducía al fotógrafo a buscar en la
siguiente esquina y después en la siguiente y en la siguiente, una sucesión de
calles vacías pero tan exquisitamente perfumadas por su alma que cuando el artista
expuso sus obras en su ciudad natal, los espectadores se paseaban por aquella
ciudad y acababan perdiéndose en la sucesión de callejuelas, ese
empedrado de grises y negros donde perseguían el sonido de unos pasos que se
alejaban, y en la ansiedad por salir del laberinto, encontraban al fin la sombra
de Kafka perfilada en un muro, intentando huir una vez más de sus miradas.</div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-9397874203798295402016-01-01T13:13:00.000+01:002016-01-02T19:32:48.500+01:00Despropósitos de Año Nuevo<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi83StDA-P55eXtCanuPQinOQ3RkC9phuAU01RxW3CnhYX3UBF2VbxRS39RkKo_Oo-g3GsYLlakqvgB7wTnSUMxvaYefzIMhkwfP6GokqDO0TrhXf45sWhNRM_9ZDnIuQVoP51wuey-DIdQ/s1600/DESPROPOSITO1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi83StDA-P55eXtCanuPQinOQ3RkC9phuAU01RxW3CnhYX3UBF2VbxRS39RkKo_Oo-g3GsYLlakqvgB7wTnSUMxvaYefzIMhkwfP6GokqDO0TrhXf45sWhNRM_9ZDnIuQVoP51wuey-DIdQ/s400/DESPROPOSITO1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Hace un par de
años os felicité el año con una lista de Despropósitos, para compensar la
cantidad de listas de propósitos de año nuevo que apestaban la red... Mi hijo
Pedro hizo un par de dibujos para ilustrarlos y le propuse que hiciera un
dibujo para cada uno y poder elaborar con ellos un librito. Por fin hemos
conseguido entre los dos terminar este proyecto tras arduas negociaciones… </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Estoy muy
orgullosa de los dibujos que ha hecho aunque él no estuviera muy motivado. Muchas
gracias, Pedro, por este trabajo conjunto de madre e hijo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Aquí os dejo
nuestros <b><i>Despropósitos de Año Nuevo</i></b>:</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="issuuembed" data-configid="22833943/32364358" style="height: 186px; width: 525px;">
</div>
<script async="true" src="//e.issuu.com/embed.js" type="text/javascript"></script>puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4940111262027089146.post-56501909716202126612015-12-20T13:28:00.000+01:002015-12-20T13:29:38.218+01:00Clases de piano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtRnLGUWe3LG4uIHhJlfwPceBUBCMxuzX1BoxGvnLF2TKzdMQf8PO7Md-evlYFwh73yxHMb2_Nxn_BfjyWnvnBTZe1nZfUx4OXLeLjfNxAs18Szr_9YWLW9nw3egB2Iuk9s4FzNms6DL1K/s1600/BB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtRnLGUWe3LG4uIHhJlfwPceBUBCMxuzX1BoxGvnLF2TKzdMQf8PO7Md-evlYFwh73yxHMb2_Nxn_BfjyWnvnBTZe1nZfUx4OXLeLjfNxAs18Szr_9YWLW9nw3egB2Iuk9s4FzNms6DL1K/s400/BB.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de <a href="http://brendonburton.com/" style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0.952941); border: 0px; color: #85aa0c; font-family: Enriqueta, georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: start; text-decoration: none; transition: all 0.2s ease-in; vertical-align: baseline;" target="_blank">Brendon Burton</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Los martes y los
jueves suena una sonata de olvido y flores marchitas, que hace crujir las
paredes del salón como si a la casa le dolieran los huesos. El piano está
desafinado y su voz es tan vieja como la de doña Alba, que se encoge cada día
un poco más bajo el peso de sus años. Doña Alba se recuesta en el sofá y percibe
el cosquilleo de las notas en sus dedos, que jamás volvieron a tocar una tecla.
Los martes y los jueves, después de la clase de piano, ofrecía a su profesor
una taza de chocolate y bizcocho casero. Todo empezó así, piano, chocolate y
bizcocho, y un sofá donde sus cuerpos acababan cada vez más juntos. Los martes
y los jueves ve otra vez sus manos, recorriendo el teclado y las siente
cogiendo las suyas y acariciando su pecho. Pero qué frías están ahora esas
manos y qué triste la marcha fúnebre que muerde su corazón abandonado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
* * *</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
Para el último viernes creativo de <a href="https://elbicnaranja.wordpress.com/2015/12/18/viernes-creativo-escribe-una-historia-124/" target="_blank">el bic naranja</a>. </div>
puri.menayahttp://www.blogger.com/profile/06399363861669606122noreply@blogger.com3